Мне все твердят одно и тоже,
Что я не первый, и не второй.
Кто на Высоцкого похожий
Своими песнями, игрой.
Что я не индивидуален,
Своё не создал амплуа.
Что в жизни я не идеален,
И гол как первая струна.
Мне все твердили, говорили,
Какой же к чёрту я поэт?
Откуда только брались силы?
Терпеть всю эту чушь, и бред.
Мне говорили, пропитался,
Что это всё дурной обман.
Что сам в себе я потерялся
И стал пустой как барабан.
Что я играю лживым боем,
Нарочно струны свои рву.
Пою, кричу, и даже вою
А иногда совсем реву.
Лады стираю не серьёзно,
Мои не значатся труды.
Что исправляться слишком поздно,
Мои закончились лады.
Я не Высоцкий
© Copyright: Александр Наш 86, 2012
Свидетельство о публикации №112042406227
Свидетельство о публикации №112042406227
Рецензии