Его канал

Заходят ко мне читатели –
Читают мои стихи.
А я – лишь канал создателя:
Слова – не мои.

Я грешен, циничен, суетен –
Прагматик до тошноты.
Где Он отливает пули те,
Которые – с высоты

Прицельно, смертельно,
С точностью
До полусекунд?!
Знакомство наше заочное–
И в общем-то – зай гизунд!

Но – чаще, друзья, под утро,
Когда еще сладок сон –
Всегда поступая мудро,
Мне на ухо шепчет Он:

«Вставай, паразит! Бездельник!
Мне есть еще что сказать…»
И я, словно тот подельник,
Из-под себя – кровать,

И говорю устало –
Но главное, что живой:
«Ну, что ты ко мне пристал, а?
И так после смерти – твой».

А Он усмехнется в ухо –
Не слышит опять никто –
И скажет: «Сюда послухай.
Ты что это? Конь в пальто?

Я время свое потратил
На годы возни с тобой.
А ты оторвать с кровати
Не хочешь здесь тохес свой?!

Ну, ладно, мою субботу
Ты, мягко сказать, послал.
Так в будни давай работай,
Разбуженный мой канал!»

И так по Его часам
Пишу по Его словам.
Есть выбор? Скорее - нет
«А рифмы?» - «Что рифмы? Сам –
из нас двоих ты поэт…»