Вот она старость

Вот она старость -
когда просыпаешься и задаешься вопросом: зачем так пил?
Зачем громко кричал и бредил, откровениями смело крыл,
для чего не поехал к дому час назад, лучше в общем, два,
и зачем так подробно вспомнил обо всем вчерашнем уже с утра?
И становится как-то грустно, где-то колется и скребет,
потому что внутри так пусто, так на части тоскливо рвет.
Но потом, открывая горько новый день у себя в петле,
подметаешь свою помойку в изнемогшей, б/у душе,
Встанешь резко с кровати, в ванну на рефлексе больном пойдешь,
а потом по друзьям, по барам. В общем, снова себя убьешь.
Будешь клясться, что "Завтра" новой загорится тебе звездой,
что исправишь свои основы, станешь мудрый, почти седой,
аскетизмом займешься, Будду во главу угла вознесешь...
А с утра будешь снова хмуро вспоминать, как себя спасешь.
И не вспомнишь. А может просто не захочешь себе признать,
что ты конченый, а не сложный.
Тебе тошно себя спасать.