Весна Dea Anno

Милому другу.

О чем писать, когда вокруг мосты закрыты,
Когда словесный дождь не тушит пальцев стяг.
Об Эсмеральде? Безо всяких врак.
Какими слЕзами душа твоя умыта?
Приправленна костюмом из грехов?
Пригвождена упрямыми гвоздями?
И сонными деяньями - гостями,
Обречена на платье из оков?

Я мажу мелкий стих на мертвый хлеб,
Как патока - каленый сахар ноет
И нота не по-человечьи воет,
И не идут жрецы в замшелый хлев.
Так скоро ж пасха! Яйца, ночь, игра!
Размытое чужое полнолунье!
Пришла красавица, кричит, поет игрунья,
На улицах - чудесная пора!

А слова нет! Есть только тихий шепот!
Дорога в ад И Вельзевул, что на коне
Со шпагой серебрЯной на ремне,
И слышится в толпе недобрый ропот.
Позорный столб - обитель снов моих,
Постыдных влажных слабых пробуждений.
Гермафродитом странных убеждений
Я предстаю - и снова буйный стих.

О, Эсмеральда, мне в глазах твоих
Янтарных чудится - как будто в перемене
Рта уголков, как на высокой сцене,
Ты на котурнах режешь нервный стих.
И в этом прелесть есть, и в слабости игручей,
И в планах верных все о вере и огне,
И это, я признаюсь, так по мне
Что благодарен я ЕГЭ за этот случай.

Охоты дева, что на васильки
Так обозлилась, пламенно и гордо,
Взираю на тебя усатой мордой,
И думаю - глаза твои легки.
Так пусть же пышут пламенным огнем.
И днем и ночью, и французским флером,
И Ренуаровским Верленовским колером
Раскрасят жизнь твою. А мы о том споем.