Здравствуй, мой художник! Вот: мольберт и кисти.
Ты пиши, не буду я тебе мешать.
Нарисуй мне осень. Много-много листьев
И тот мир, в который я могла б сбежать.
Вот твой холст натянут, как и мои нервы
И в руке палитра, как огонь, горит.
Ну же, мой маэстро! Не люблю я белый!
Слишком он холодный, аж во рту горчит.
Наконец решился. Ты рисуешь осень.
Где огнем играет желтая листва,
Где на небе нежно проступает проседь -
Мир моих иллюзий, мир, где я жива.
Только что же это? Где мои каштаны?
Почему рисуешь снова мой портрет?
Ты лишь улыбнулся мягко и устало:
"Ты просила осень? Вот она, в тебе"
Художник
© Copyright: Фрида Алая, 2012
Свидетельство о публикации №112042411082
Свидетельство о публикации №112042411082
Рецензии
