В суете маршруток, в лае как псов из будок...
На могилах загубленных душ, под знамена Барака-Буш.
Всей красою сельских гламуров, в чебуречных на лад фасфудов.
Где дороги в ночных клубах, на ноздрях казанов юных.
Я хриплю иногда как простужен, убиваясь мыслей ненужной,
Так о разном, а чаще глобальном... пробивает на пот сальный.
По утрам запах крепкого кофе, смс о моем гороскопе,
И натравит же кто-то бред... Нам самим,
Да и звездам подавно до нас дела нет.
Гороскоп
© Copyright: Колючий Игорь, 2012
Свидетельство о публикации №112042308632
Свидетельство о публикации №112042308632
Рецензии
