Быть может, не поэт а стихоплет.
И строки все до крика надоели -
но я пишу как будто с колыбели.
Пишу о том, что от души идет.
Быть может рифмы мои не изящны
Возможно даже где то дурной тон
Но все слова как капельки прозрачны,
Хотя давно могла уже я бить поклон.
И вроде уже надо бы прощаться,
Столько написано - бумага стерпит все.
И с каждым новым словом в облака несет...
Но мне с пером ведь как с душой расстаться.
поэт?
© Copyright: Ирена Июльская, 2012
Свидетельство о публикации №112042306528
Свидетельство о публикации №112042306528
Рецензии
