Старая притча

Рассказали мне как-то притчу,
Это было давно и далёко:
Мать и сын, уже взрослый, жили
Где-то в дальних краях одиноко.

Сын гулял, напивался и шкодил,
Сердцу матери боль причиняя,
Мать терпела, но в дОску гвоздик
От обиды любой забивала.

И однажды, проснувшись с похмелья,
Сын взглянул затуманенным взором
В тёмный угол, где мать сидела,
И пристал к ней с таким разговором:

- От меня, мама, толку немного,
Я - бездельник, буян, выпивоха -
От тебя же не слышал упрёка.
Ну, признайся: обоим нам плохо...

Ты ж молчишь, не бранишь, не ругаешь.
Неужели ты так равнодушна?
И зачем-то доскУ утыкаешь
Сотней гвоздиков... - что ты, старушка?

- Мальчик мой, ты давно уже взрослый,
Что роптать-то, судьбу проклиная?
Только я, утирая слёзы,
Каждый грех твой гвоздём прибиваю.

Вон их сколько: я счёт потеряла,
А как места уже не достанет,
Я уйду, я так жить устала,
И душа болеть перестанет.

Словно гром из безоблачной выси
Прозвучали слова, и занозой
В сердце болью отозвалися,
А застряли в нём страх и слёзы.

Словно заново сын родился
И взглянул на себя с упрёком:
Мол, не жил, а в тупик катился -
Непутёвый и недалёкий.

"Нет, не стану беспутной тварью,
И добьюсь, чтоб доска стала гладкой,
Чтобы мама моя не страдала,
И достала грехи по порядку".

Время мИнуло, - сын изменился,
У старушки глаза улыбались.
- Мама, как пред тобой провинился:
Нет гвоздей, зато дырки остались...