Ну и ну, или Какого Блюхера?!

       Не знаю, ребята… Моя сноха, которая «маленький булгахтер», всегда во всём сомневается. То ли профессия отпечаток наложила, то ли мозг по-другому устроен? А я существо доверчивое…
       Раздаётся как-то раз ввечеру – мы с мужем моим, Тошкой, тогда на улице Малиновского жили – звонок в дверь; открываю – вижу своего приятеля Лёшку с окровавленной мордой. Ничего лучше не нахожу, как поинтересоваться: «Ты откуда?» А змей-Лёшка: «Откуда… Из Италии». Я: «А поконкретнее?» – «Из Пизы» – «Из какой ещё  П и з ы?» – «Той самой. Не видно разве?»

       Ну, слово за слово, выяснилось, что шёл-шёл себе Лёшка, никого не трогал, а встречная троица у него закурить попросила…
       — Ну?
       — Что ну? Сказал им сразу ближайший адрес. Не понравилось. Кинулись индекс уточнять. Достал пистолет. Шмальнул в одного козла.
       — Почему в одного-то?
       — Потому что, Люська, пулемёта у меня с собой не было. Я же тебе про пистолет говорю?
       — Ну?
       — Заладила! Что непонятного? Они сдристнули, а я сел в их джип да и к тебе… Ты ж у нас на героической улице живёшь…
       — Геро... ?? – начала удивляться я, забыв удивиться про джип. – А-а. В этом смысле… Мог бы, вообще-то, и к себе поехать!

       Сам глобальный позиционист тоже на маршальской улице живёт, но называет её улицей голубого х… э-э-э… Неважно, в общем. Лёшка, между тем, разглядывая себя в зеркало:
       — Как думаешь, политура поможет?

       Тут я сатанею, ясен пень! Блин, говорю, Лёшка! Ты совсем, что ли, не в себе? Какая политура, к чертям собачьим?! Ты мне весь пол кровищей уделал! А я его, между прочим, только что вымыла! Позавчера!

       …Оказалось, это он про полицию. Ну. Была милиция – ментура, стала полиция – политура. Хотела ему добавить с психу, лингвисту херову, но и так уборки… А Лёшка дальше булькает: «Люська, что делать-то? Вдруг я его всё-таки убил?» Я, конечно, опять удивилась: «Так ты попал в него, что ли?!» А Лёшка-обалдуй: «Не знаю, но что-то там в козле хряснуло, точно. Да и орал он как резаный».

       Ребята… Нет, ну почему у меня друзья чокнутые, а? Пошли мы, в общем, пистолет из помойки выуживать и машину от крови отчищать – «Следы, же, Люська! Улики. Сама посуди!»

       Машину, видно, переугнали, потому что никакого джипа вблизи подъезда не обнаружилось, а из помойки меня Тошка добыл, когда с работы пришёл, – я там честно пистолет искала. Сама. У Лёшки ж нос перебитый, а в помойке зараза.

       …ЗАРАЗА!!! Какого вот Блюхера?! Это он, оказывается, меня на первое апреля разыграл, принц поддатский. А Я ПОВЕРИЛА!!!
       Хорошо хоть не вся история была вымыслом: нос ему, и вправду, пьянь какая-то своротила. А то как жить после этого?..
______________________

Гифка: http://animation.99px.ru/animations/19556/