Сыновьям России

На бритом затылке солнечный зайчик,
Морщится форма - совсем еще мальчик.
Все уходили такие смешные,
Веселые, дерзкие и молодые...
Твои сыновья, Россия.

А те, кто состарятся, вспомнят не раз
И пыльный Афган, и в "зеленке" Кавказ,
И друга останки в оправе из цинка,
И мать, поседевшую в поисках сына...
Так далеко от России.

А вдруг фугас?
А вдруг не в нас!
А, может, завтра иль через год,
А, может, вовсе нам повезет!
Вернемся к мамкам, и пацанам
Мы впарим лихо, как врали нам:
"Не парься, Миха, фигня - война!"

Но тот, кто оттуда, уже так не скажет.
Он сотку нальет и молитву закажет
"Двухсотыми" ставшим в последнем броске,
А после всю ночь прокутит в кабаке
Назло подступившей тоске.

И снова во сне, как сквозь рябь на реке,
Глаза пацаненка с гранатой в руке,
Звенящая злоба в пустом кишлаке,
И стрекот вертушек родных вдалеке:
"Мы близко и не налегке!"

На бритом затылке солнечный зайчик,
Морщится форма - совсем еще мальчик.
Поклонимся всем им, ушедшим такими
Навеки веселыми и молодыми,
Твоим сыновьям, Россия!