Флотилия старых тетрадок

Второй отклик на Странички памяти(Бессмертные поэты)
http://stihi.ru/2010/12/07/10097

Поэты уходят рано.
Поэты уходят в ночь.
И просто падают - пламенем -
с небесных и зримых высот,
когда настигает неправда
и надо ей дать отпор.

Зарницы верховного взгляда.
Где есть свой автопилот.
Но как бы вам, как бы, как бы,
пожить для нас всех ещё.

И горько заплачет мама.
И горе пригнёт её.
Сложившие крылья отряды -
из юных, кто в жизнь вошел,
не в грохоте канонады,
а в мирное время своё.

Но кто-то пресёк однажды
их легкий шаг...Ремесло -
глоток им позволен...жажда...
Вопросы. Когда? За что?

Ответ вряд ли будет найден.
От берега - далеко.
В домишке у моря удача,
рассеянно смотрит в окно.

Янтарь собирает. Фартук
нагружен. Ой, тяжело!
Ну, все, на сегодня хватит.
А имя засвечено, чьё?

Устало подкрутит лампу.
Державное сверхбытьё.
И девочка или мальчик,
летят к ней на огонёк.

Поэты. Святая подстава.
Для игр и забав. На часок.
Для чтива. Смурного кривлянья.
Высоких и звездных миров.

Летели, того не зная,
кем сбудутся. А игрок -
рулетку достал и пятнает
как мячиком...нехорошо.

Ведь больно! Как больно бывает!
И дико не завершен -
последний куплет возвращает -
десятки досрочных имен.

Поэты приходят - стихами.
Проходят чрез забытьё.

И ясными смотрят глазами,
и огненно пишут письмо.

За разными злыми словами,
за гневными - разный народ.
И глупый, и резвый, и странный.
И только - один исход.

Кто раньше. Кто позже.
Над вами прощальное небо плывет.
А те, кто остался, тайну -
и примет и разочтет.

Чет-нечет, зыбуче-рано,
плакуче, во время своё -
накатит с морей-океанов,
свет-камушек, горсть-число.

И ранние, ранние, рАвно
оплавлены шумом волн.
И пестренькой много гальки.
Янтарь же иной ценой.

Поэты, чей год в скрижали -
уж выведен этой весной -
последней строкой - вписали,
обычной иль нет строкой,
предчувствия много раньше.
Вам вечная память, флот.

Уйдете непознано-рано.
И скроет вас горизонт.
Девчонки-мальчишки - соблазнов,
не выдержав пред строкой.

Флотилия старых тетрадок,
пожалуй, скрипя, поживёт.
Любимых и ранних помянет,
спешащих на зов-огонёк.

Неважные зовы однако.
Но кто их, подчас разберёт.
Нелегкою правдой бумаги,
сложивших в полете крыло.

22.04.12.