Словно выросла из речки
Низких кустиков гряда.
А за нею, с человечка,
Редкий ельник. И куда,
Вьются узенькие тропки? –
Неужели в чащу, лес,
Что стоит стеной высокой,
К солнцу прямо, до небес?..
К берегу причалив лодку,
Привязав ее за куст,
Мы спешим к той чаще бойко –
Дед подкручивает ус,
Потирает руки: «Право,
Нынче гриб гуртом пошел.
А какой тут воздух, внучка!
Натуральный – хорошо!
Ты иди за мной тихонько.
Да не бойся! И не трусь».
«Деда, стой! Здесь ягод столько!
Ой, гляди-ка, это – груздь!
И еще. Ну, царь, и только!»
«Белый гриб. И не один.
Как земля-то щедро кормит! -
Срежь, он гриб-то – господин!
Быстро времечко промчалось,
Скоро солнышко зайдет,
Буду бабке я хвалиться,
Пирогов нам напечет…
Что смеешься? Ишь какая, –
Уж, корзина до краев!
Дуй к реке-то. Мне по плану,
На вечерний, нынче, клев…»
По грибы
© Copyright: Майя Московкина, 2012
Свидетельство о публикации №112042107258
Свидетельство о публикации №112042107258
Рецензии