Лето... Лета...

Девять месяцев, как сына, жаждем лета.
А пришло оно, и снова недовольны:
то жара, то мошкара, то хлебосольный
дождь достал. Ишь, зарядил! Вчера в газетах
обещали по прогнозам, что надолго.
Только дождь?.. или жару?.. уже не вспомню.
Полдень скучно переваливает в полночь,
как мужчина от исполненного долга
на семейной койке лени и привычки:
всё знакомо до оскомины, но… надо!
Между делом – разговоры: сколько грядок
прополоть, полить? Опять на электричке
ехать зА город. Зато без жутких пробок:
как достала эта пыль на автостраде!
И инспектор, сукин сын, ладонь приладил,
взятку ждёт. И не берут его хворобы.
Памятник себе воздвиг. На пару с жезлом.
Для декора – в левой лапе банка пива.
Вещный знак – карман весомо оттопырен,
в ратном мытарстве – пользительно болезный.
Эх, традиции! В России – всё при жизни!
Что желаем? Бюст на родине героя?
Мавзолеи… для потомков? Хочешь? Строим.
Хочешь? Строем – в светлый путь при коммунизме.
Что, в Америках не так? Да ладно, будет!
Чем запальчивее речь, тем ярче враки.
Редко ангелы, всё чаще вурдалаки:
те же страсти, та же скука, те же… люди.
И у всех то дождь случается, то лето.
Ждём погоды: кто у Бога, кто у моря…
Ну… а если кто не ждёт… то это – Лета.
Лета, Лета… солнцем призрачным согрета,
катит Воды в мир иной, а в мире этом
ей дуэтом по классическим приметам:
«Nevermore!» - печальный ворон на заборе.