Старость - не радость...

Ну, вот она и старость; - и это всё со мной.
Уходит тихо радость, - я на пиру чужой.
А, кажется, недавно: - работа, цели, смех
И жизнь кипела лавой, и радовал успех.
Но как-то постепенно росли мои года
И вот уж юбилеи не радуют меня.
Хотя ещё есть порох, но мелкий и сырой.
Душой как будто молод, но страшный и седой.
Душа ещё способна любить, страдать, мечтать,
А тело тянет в омут, там, где стоит кровать.

И разум в оправдание бормочет про стихи: -
«Ну, вот - свои желания, попробуй, опиши».
А что если, как Павлов, по честному сказать,
Какие чувства, планы на то, как умирать.
О том, что Бога вспомнил и думаешь про Рай,
Чем жизнь свою наполнил и знаешь; - скоро край…
И хочешь, чтобы боли, инсульт и мерзкий рак
Тебя бы не достали; - уснул или инфаркт.
Приходит смерть незванно, жестоко иногда,
Но иногда желанна, когда  пришла беда.
Ещё пока не ведом тот возраст, но года
Всё больше давят плечи и шепчут мне: - «Пора
Сказать за всё спасибо, за жизнь, где столько лет
И большинство, счастливых, - греха большого нет».

Не так об этом пишут; - зовут в стихах мечтать,
Любовь, работу ищут, на море отдыхать.
Мечтать, конечно, можно, - работу я найду.
Любовь, поездки; - сложно. На пенсию живу.
А пенсия в России; - не жить, а доживать.
С ней о лекарствах даже приходится мечтать.
Бывает в жизни всякое; - кому-то повезёт,
Но старость  тихой сапою к могиле всех сведёт.

Живите люди, радуйтесь, не думайте о том: -
«Вот выйдем мы на пенсию; - тогда и отдохнём».
Там с каждым годом радости всё меньше, а проблем
С болезнями, со слабостью встречаем каждый день.
Но всё же мрак от старости есть способ победить!
Встречайте Солнце с радостью, за день благодарить!
А вечером, с надеждою: - «Быть может, не проснусь…»
С молитвою и верою: - «Что будет, - то и пусть…».
Стихи, конечно мрачные; - сам для себя писал.
Я в молодости старость-то не так ведь представлял…