Мне, скрягу жаль... Он труп... Его, уж, нет...
Лишь только постоянный звон монет...
Питает плоть... Душа мертва... Она -
под денежным мешком погребена...
Всяк спросит: - Ну, а жил он - на хрена?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.