поэзия

1

Серые облака — последний отголосок зимы.
В этот день все стало не так,
Я вчерашний стал для себя чужим.
И немой, и простуженный, с вечной обидой на всех.
Но сегодня — иное, я стал другой человек.
Во мне — все тепло, и чувств потоки.
Я стал вновь живой любовью глубокой.
В картинах Сислея я вижу отдушину
В них такое же небо, из облаков кружево.
Белесость пространства от бликов и света
Превращает меня снова в поэта.


2
Стихи писать что выжимать лимон,
сердечный клапон будет еще биться,
но нанесен смертельный же урон
и никогда уж боль не прекратится.
Одно лишь слово — и пойдет цунами,
не нужно даже волн. Спокойствие — награда.
А я в тиши. Но мерный сердца стук
ползет в душе моей как по стене паук.
И тянется беспочвенная наглость
через каналы времени, секунд.
И словно преждевременная старость
ко мне протянет сотни своих рук.


3
Мне остроты не хватает.
А люди пишут бред.
Без смысла, ради формы
Слагают рифм букет.
Их стоны
Не дойдут до адресата,
Причина сердечной комы -
каждое слово внезапное.
Поэты все дикие
Только не стоит им выть волком.
Нет в стихах толка -
Одно лишь сумасшествие.
А для них — происшествие.
Где-то у себя внутри
Они видят иные миры.

И я — поэт.
От младенческих лет.