Прости за солнце не у нас над головами,
прости за лунные дорожки не под нами,
прости за маковое поле между льдами,
меж нашими холодными слезами.
Прости за то, что полюбил так просто,
прости, что невысокого я роста,
прости, что в утренней траве так росно
переливаются всё те же сто вопросов...
Прости, мешать тебе я уж не буду,
ведь всё равно когда-нибудь забуду,
да, да, я обязательно забуду
ту нерешительность, что помешала чуду.
Прости, я слишком много извиняюсь,
прости, я от волненья запинаюсь,
прости, ведь я всё так же удивляюсь:
ты любишь - я тебе не покоряюсь.
Ты любишь - я тебе не покоряюсь
© Copyright: Энн Вейн, 2012
Свидетельство о публикации №112041906134
Свидетельство о публикации №112041906134
Рецензии