это про любовь

Она любила в нём не красоту
И не за внешность вовсе почитала.
Морщинку каждую, любую родинку
Она на память в его теле знала.
Она ценила в нём не деньги, не блага,
А нежность его рук и трепет сердца.
Ей не нужны были приятные слова,
В душе и без того звучала минорная терция.
Она любила в нем тот строгий взгляд,
Порывом ревности и страсти озарённый.
В ответ ему дарила поцелуев град
И взор бросала на него влюбленный.
Она заботилась, чтоб не замёрз,
С работы возвращаясь в зимнюю метель.
И не смотря на ссоры, чреду грёз,
Разогревала для него постель.
Она была готова для него на всё.
И мыслей не было чего-то ждать взамен.
Она его любила горячо,
Не требуя каких-то перемен.
И вот однажды утром на рассвете,
Проснувшись рядом, не увидел он её.
До боли вены сжались в его сердце,
Не смог представить жизни без неё.
Она тем утром, в прочем как обычно,
Задумавшись, стояла у окна,
И показались ей столь непривычным
Его объятья резкие, на талии рука.
Она в лице его заметила тревогу,
Но не решилась ничего сказать.
Он вымолвил тогда ей: «Слава Богу!
Любимая, не разрешишь ли  в жены тебя взять?»