проза viejo

Всего год прошел, а как будто это было вчера…. И казалось, что никто не в силах понять ее…..Она и сама была не в силах… Сегодня осень плакала о нем! Плакала листьями, что били по лицу. Еще пара ступенек и вот, опять это невыносимое чувство, что его больше нет. Зрение 70% размывалось от сухих слез. Она слышала, как стучат ее набойки по асфальту…но их перебивал умолкающий стук ее замирающего сердца… Он умер всего лишь раз, а ей приходиться это делать снова и снова…И каждый раз она понимала, что было бы слишком просто и легко, если бы жизнь так запросто оборвалась от сердцераздирающей боли…..Но она никогда не обрывалась…….Так и сейчас….Она приподняла голову, шагая широким медленным косоватым шагом, внезапно оборвавшийся ветер ударил ее…
Сегодня….осень плакала о нем!....Плакала нежными лучами осеннего солнца…. Она смотрела на картины…. И как ей оказаться там?....Где осень не плачет о нем… Наивная….но ведь она прекрасно понимала, что там на гребне изумрудной волны маслом и в том утренне - размытым городом акварелью и даже душа этого мертвого портрета………..каждый уголок галактики и каждый мазок кистью художника и дилетанта…….Все и все…будет плакать о нем…
Она отвела глаза…и закрыла их…протянула руки вверх, туда, куда устремлялся ее застланный взгляд……И почувствовала нежное тепло на озябших ладонях…….Это они, лучи осеннего солнца………….