Кто сказал, что поэзия - это изящность,
Что в ней звуки звенят одним хрусталём,
Что наряды её всё румяны и пряность,
Что назначена петь о прекрасном одном?!.
А куда нам тогда глыбы чувств о несчастье
Затолкать, схоронить иль отбросить - куда ?
Нешто коконом стать от всего в односчасье,
Представляя, что вызреют тут кружева.
Нет не будет от кокона шёлковой пряди -
Задохнётся без чувств тонкопряд-шелкопряд:
Там в брони не услышишь ни боли, ни стоны,
А без них лишь родится, пресмыкаемый гад.
Кто сказал, что поэзия - это изящность...
© Copyright: Анатолий Авдеев, 2012
Свидетельство о публикации №112041708951
Свидетельство о публикации №112041708951
Рецензии
