Вино пролито
на белой скатерти.
Мечта забыта
к ****и матери.
Я - композитор
чужой мелодии.
Я - инквизитор
любой гармонии.
А сердце рвется
к Добру и Свету!..
Но тело просит:
греби монету!..
И я шагаю,
махая хИтом.
Я не мечтаю.
мечта - убита.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.