Март

         Начало весны в этом году выдалось как ни когда гнусным и мучительным.  Самый унылый и невыносимо долгий март на моей памяти, порой было чувство, что погода издевается над всеми нами, и без того уставшими от холодной душевно изматывающей зимы.
От чего этот месяц так затянулся? С одной стороны потому, что за 31 день нам пришлось пережить и позднюю зиму, и раннюю весну, и тёплые почти майские деньки, а порою даже казалось, что за окном стоит самый настоящий ноябрь. С другой, может это потому, что за эти дни не произошло, ни чего такого, что могло бы разукрасить этот серый тягучий март. Да я сама ни чего не сделала для того чтобы месяц запомнился, пролетел быстро на одном дыхании. Всё было как-то пусто: пару раз осознала собственное несовершенство, надавала кучу советов о том, как жить (при том, что сама об этом почти ни чего не знаю и упорно не в ладах с собственной жизнью), недоделала ни одного дела из начатых ещё в феврале и ведь просто потому, что не хотела.
Наверное, я сломалась, расклеилась как китайские сланцы после первого дождя, лишком уж сильно я зависела от погодных условий. Снег с дождём, и меня изнутри будто бы распирало, хотелось рыдать в голос, казалось, все вокруг задумали против меня что-то ужасное. Стоило выглянуть солнцу, как всё моё настроение поворачивалось вспять, хотелось куда-то бежать что-то делать, творить, в людях же вновь виделось нечто особенное. Но едва становилось пасмурно и начинали задувать «нехорошие» ветра, как я начинала замечать чёрные обнажённые ветви деревьев, серые мёртвые травы, иступлённые и в то же время замороченные взгляды. В какой-то момент я поняла, что на фоне всего этого остаётся лишь надежда одна маленькая скудная надежда, на чудесное воскрешенье этого полумёртвого мира, на внезапное пробуждение природы спящей летаргическим сном. И вместо того чтобы все цело отдаться этой надежде, я начала распадаться, разваливаться как фигурка слепленная небрежными детскими руками из сырого весеннего снега. Возможно, вся эта меланхолия закончилась бы абсолютным моим распадом, но к счастью у меня есть Он. Ему не понадобились ни какие слова, чтобы понять моё уныние. И каждый раз, когда моя невзрачная фигурка начинала рушиться, он заново вылепливал меня из серого мартовского снега, до тех пор, пока эта мокрая и податливая масса не превратилась в цветы. И  вот Апрель, теперь я, сотканная из свежих трав и первоцветов, вновь принадлежу только Ему своему несменному Творцу, тому, кто всякий раз в минуты моей тревоги готов собирать меня из осколков столько раз сколько это будет необходимо.
А ведь за Мартом всегда идёт Апрель…