Все, что мы пишем, сбывается

Все, что мы пишем, сбывается беспощадно,
Крутятся стрелки, чужие дети растут,
Через заборы прыгают овцы стадом,
И, в общем-то, все как надо,
Но из меня,
     почему то,
        ушел уют,
Располовинив время на там и тут..

Сбудется все,
     только пишем, увы, не складно.


Рецензии