Дневник мыслей

Вечер апреля придет в этот странный час, запах листвы сгоревшей вонзая в память, время бежит, и ему наплевать на нас, нет ему дела до слез/сожалений/несказанных фраз... Время не верит тому, что уже не исправить. Сколько прошло одиноких холодных ночей? Сколько потраченных дней разбилось на части? Снова ничья... И лишь эхо в ответ: "Ничей..." Глупости все это, буду писать про счастье...

...Снова перед глазами лишь чистый лист, хочется вылить душу потоками рифм. Каждый писатель, наверное, эгоист, если считает своим отражением мир... Странные мысли/идеи/образы невпопад, только о счастье - ни строчки... Хватит обмана! Мы ведь живем не на страницах романа, а так хотелось бы перелистать назад...

...Утро... с трудом просыпаясь, вдыхаю день... День в моей комнате с запахом книжной пыли... Как надоела по следу бегущая тень, ставшая призраком кем-то придуманной были. Глупо, нелепо, в неверии тонешь своем... Как доказать, что это форменный бред - смысл придавать тому, чего в сущности нет и продолжать по кругу бежать день за днем?.. Мысли - они ведь тоже кружат - смотри, если замкнулась жизнь неразрывным кольцом, вальсовым ритмом на "раз-два-три", "раз-два-три"...
Что-то не ладится со счастливым концом. Может быть, стоит оставить открытым финал? Не рассуждать про Любовь-До-Гроба... А впрочем, от безупречно банальных концов и начал выручит старое-доброе многоточие...