Домой

Качается  прокуренный  вагон,
И  где-то  ждут  солдат  родные  пашни.
В  глазах  отваги  не  угас  огонь,
Отцов  и  дедов,  братьев  наших.
Им  рельсы  что-то  близкое  поют,
И  рвутся  под  рукою  чьи-то  струны, -
Они  простят!  Они  признанья  ждут
И  первых  встреч  любви  подлунной.
              24/8 – 08 г.


Рецензии