Обзор 13 Ольги Домрачевой. В-я лига. Апрель 2012

Просьба ко всем читателям из 2-х обзоров Ольги Домрачевой выбрать самый лучший стих по Вашему мнению из пятнадцати и разместить своё мнение в рецензии под обзором.







Обзор по высшей лиге





Хочу сказать сразу, что обзоров ранее не писала, это мой первый опыт. Ну что ж, все мы что-то когда-то делаем в первый раз)
Я не ставила целью выбрать самые совершенные, технически безупречные стихи. Для меня огромную роль играет эмоциональность, искренность, собственное видение автора и …да, да, та самая душа. Т.е насколько автор вложил её в своё творение. Хочу подчеркнуть, что выбирала только на свой вкус и цвет, так что оппонентов прошу тапочками не кидаться)
Итак, ВЫСШАЯ ЛИГА… На мой взгляд, абсолютно все стихи достойны своего места. Что-то понравилось больше, что-то меньше, но это дело личного вкуса. А вот  то,  что запомнилось и не отпускало от себя долгое время:

1. Хилина Кайзер
ещё из одного дневника
http://www.stihi.ru/2010/01/08/6330

к полудню сомкнулись в согласии стрелки
а время летит не успеешь и ахнуть
и в комнате воздух отнюдь не апрельский
кукушка в часах скоро выкрикнет "ахтунг"

глаза у девчушки как чёрные сливы
с полгода назад в них растаяло детство
оно распрощалось с ребёнком счастливым
в разрушенном доме что был по соседству

как часто теперь наступает двенадцать...
в подвале не слышно весенней капели
и девочка быстро привыкла бояться
при этом привыкнуть любить не успела

у мамы ладони - прозрачные льдинки
а девочка тщетно пытается верить
что снова родится но только блондинкой
с другими детьми чтобы в солнечном сквере

вдыхать свежий воздух...но волосы сажей
спадают на плечи как крылья вороньи
да окна подвальные взяты под стражу
решётками ржавыми...где-то хоронят

родных и кукушка зловеще напомнит -
закончилось время пора одеваться
согласие стрелок ещё один полдень
ещё одна память и снова двенадцать...

..как мама похожа теперь на старушку
а раньше красивой её называли

ну как же прогнать эту злую кукушку
чтоб больше не прятаться в тёмном подвале
 
Этот стих Хилины знаю давно. После первого прочтения эта зловещая кукушка осталась навсегда в моей памяти, так же, как и некоторые строки:

глаза у девчушки как чёрные сливы
с полгода назад в них растаяло детство…

как часто теперь наступает двенадцать...
в подвале не слышно весенней капели
и девочка быстро привыкла бояться
при этом привыкнуть любить не успела…

...но волосы сажей
спадают на плечи как крылья вороньи…

Впрочем, я могла выбрать любой стих Хилины - они все такие же настоящие, светлые, живые, как и она сама (не могу говорить была! Она есть… - в сердцах тех, кто её помнит и любит)

Майк Зиновкин. Не-святая троица.
2. http://stihi.ru/2010/05/25/3797.

«На вкус и цвет – все фломастеры разные…»
одно достаточно спорное утверждение


Сдохла надежда – старый китайский фломастер.
Одеколон тут явно не панацея.
Позавчерашний бутер.
Десяток «здрасьте».
В сердце опять бушуют страсти-мордасти,
Хоть внешне спокоен. Да, только ведь, кто оценит?

Пара паролей. Незыблемый ноль входящих.
Месяц без спама – вот оно, одиночество.
Ты – будто древний-древний-предревний ящер.
Но вымирать не хочется.

Хочется быть кому-то (ей) очень нужным.
Просто быть рядом.
А ещё очень хочется к морю!

Плёнкой бензиновой лыбятся в небо лужи.
Радостный май давно уже летом болен.
А у тебя – сезонная аллергия
На любовную лирику, мороженое и кошек.

А в это время точно также непогода терзает Киев,
И она вымокла – от зонтика до босоножек.
И пахнет сиренью…
Как она пахнет, Боже!

Ты ещё помнишь. По памяти осязая
Волосы, губы – всю до последнего сантиметра кожи.
И, как в силках непутёвый заяц,
Бьётся сердце.
Бьётся, измельчая в труху осколки.

Внешне спокоен.
Шайзе! Кино и немцы…
Так и в психушку, брат, загреметь недолго.

Нерастворимый кофе. За чашкой чашка.
Только бы не сорваться. Только бы хоть чуть-чуть успокоиться.
Правда, за просто так не дают поблажки
Память, весна и дождь – не-святая троица.

Майк… Наверное, при желании, можно найти немало недочётов в этом стихе, но! Его живой язык перекрывает всё. Безоговорочно веришь автору:

Ты ещё помнишь. По памяти осязая
Волосы, губы – всю до последнего сантиметра кожи.
И, как в силках непутёвый заяц,
Бьётся сердце.
Бьётся, измельчая в труху осколки.

Да,  «, за просто так не дают поблажки
Память, весна и дождь – не-святая троица.» - всё так…

Михаил Свищёв. По обе стороны.
3. http://stihi.ru/2009/12/11/540

М.В.

                «Равна ли убо си вода есть,
                или едина слажеши?»
                (Повесть о Петре и Февронии)

в декабре ночнее село дворы
за гумном соседские Фешка с Петькой
третий час летают с крутой горы
на скрипучих санках и кто-то третий
неизбежный нежный как бежин луг
из кустов глазами им вслед елозит
на лихом ухабе кривой каблук
аккурат затянется под полозья
и секунды сцепятся в снежный ком
покачнется транспорт рванет и оба
ездока покатятся кувырком
с головой нырнут в кипяток сугроба
загорчит на нижней губе укус
и бело от мух кружевных тех самых
и поди рознится он лишь на вкус -
снег по обе стороны детских санок.

Мне нравятся все стихи этого автора, которые находятся в высшей лиге, но этот запомнился и к душе пришёлся более остальных.





Нет, всё же ещё и этот:
4. Михаил Свищёв. Когда наконец мы получим покой. http://www.stihi.ru/2009/08/28/4869

Когда, наконец, мы получим покой,
я стану бревном, а ты станешь рекой
и сможешь, едва прикасаясь устами,
делить моё тело на щепки и дрожь.
Но ты никогда никуда не впадёшь,
и я никогда ни к чему не пристану.

Нас как-то окрестят - тебе всё равно,
ты будешь Рекою Несущей Бревно.
Обещанный сразу пяти океанам,
я стану знаменьем для здешних племён.
Но если тебе вдруг не хватит имён,
то может быть, я назову тебя Анной.

И прошлые годы, как будто взаймы,
сольются в судьбу от зимы до зимы.
Совместный наш путь будет лёгким и длинным,
как всякое средство, забывшее цель,
и нам померещится в самом конце,
что мы не прошли ещё и половины.

И я буду гол, а ты будешь нага,
и оба, меняя поля на луга,
согласно теченью, покинем без грусти
ту местность, где мы не имели врагов.
…И крепкие руки иных берегов
однажды сойдутся на высохшем русле.


5. И последнее…
Аэропорт Инта
Игорь Царев
http://www.stihi.ru/2010/05/18/8349

Опустив уныло долу винты,
На поляне загрустил вертолет -
И хотел бы улететь из Инты,
Да погода третий день не дает.
Нас обильно кормит снегом зенит,
Гонит тучи из Ухты на Читу…
И мобильник мой уже не звонит,
Потому что ни рубля на счету.

Знает каждый: от бича - до мента,
Кто с понтами тут, кто правда герой,
Потому что это город Инта,
Где и водка замерзает порой.
Здесь играются в орлянку с судьбой,
И милуются с ней на брудершафт,
И в забой уходят, словно в запой,
Иногда не возвращаясь из шахт.

Без рубашки хоть вообще не родись,
Да и ту поставить лучше на мех.
По Инте зимой без меха пройдись -
Дальше сможешь танцевать без помех.
Что нам Вена и Париж - мы не те -
Европейца тут собьет на лету!
И я точно это понял в Инте,
Застревая на пути в Воркуту.

Рынок Западу, Востоку базар,
Нам же северный кусок мерзлоты,
И особый леденящий азарт
Быть с курносою подругой «на ты».
Угловат народ и норовом крут,
Но и жизнь - не театральный бурлеск.
И поэтому - бессмысленный труд
Наводить на русский валенок блеск.

Ну да, я тоже сибирский валенок… Так что, что выбрала, то выбрала. И бесполезное это занятие, на русский валенок блеск наводить!) Все эти стихи, на мой взгляд настоящие, без гламурного лоска.











Обзор по 1 лиге




Апрельский цикл, на мой взгляд, в целом получился сильным. Получила удовольствие от чтения хороших стихов.
После первого прочтения выделила довольно приличное количество стихотворений, которые заслуживают внимания, поэтому решила не торопиться с выбором, дать впечатлению осесть и отстояться.  Следующий раз, когда решила вернуться к обзору, в списке осталось 25 стихов, 5 из которых сразу внесла в свой окончательный лонг.
Вот они:

1. Геннадий Нейман http://stihi.ru/2007/09/26/783

Моление о чаше

Знаешь, папа, так тихо в рощице.
Ни зверей кругом, ни людей.
Мне совсем умирать не хочется,
даже ради твоих идей.
Ну не звали б меня учителем -
был бы плотник, пастух, рыбак...
Папа!
Можно не так...мучительно?
Или лучше - совсем никак?
Да скрутил бы ты в небе дулю им,
откровением для властей.
Ты ж меня не спросил - хочу ли я
жизнь заканчивать на кресте.
Милосердия мне бы, толику -
нож под сердце, в кувшине яд,
как представлю - в печенках колики
и озноб с головы до пят,
и душа, словно заяц, мечется -
перепугана и проста.
Извини...я - сын человеческий
от рождения до креста.
С чем сравню эту жизнь? Да с ветошью -
руки вытер и сжег в печи...
А Иуда два дня не ест уже
и неделю уже - молчит.
Плохо, папа, ты это выдумал,
хоть на выдумку и мастак.
Может, ты их простишь? Без выкупа?
Просто так?...

Давно знаю этот стих, но впечатление от него нисколько не угасает.

2. Александр Куликов http://stihi.ru/2011/06/30/2173

Иванов, Семенов, Борменталь

И вот поднимает он камень, удобный голыш
(какая с утра замечательно хрупкая тишь!),
и вот поднимает он камень с прохладной земли
(какая заря удивительно нежная рдеет вдали,
как девушка). Камень параболу чертит, свистя…
Не плачь, о, не плачь, об окошке разбитом, дитя.

На звон медсестрица испуганной птицей летит,
румянец чахоточный сходит мгновенно с ланит,
румянец чахоточный сходит мгновенно на нет –
бледна, словно смерть, как застигнутый музой поэт.
Зловещий осколок сосулькой сверкает в руке,
и вот уже крики и стоны слышны вдалеке.

С зажатою колото-резаной раной внизу живота
стеклянно глядит в потолок Иванов-лимита,
стеклянно глядит в потолок, расставаясь с душой,
минуту назад еще наглый, веселый, большой.
Как будто бежал и, споткнувшись, упал на бегу,
кошелку с брусникой рассыпав на белом снегу.

Больничных березок рябые стволы за окном
листвой затрепещут, займутся зеленым огнем,
насупится дуб вековой, помолчит и вздохнет,
и слышно, как в небе, снижаясь, летит самолет,
где в первом салоне, над книгой зевая, как лев,
Семенов замрет, что-то в круглом окне разглядев.

Там снежной равниной без края лежат облака,
там всё еще тихо, там всё еще мирно пока,
но ангелы белые к ангелам черным гурьбой
уже подлетают, уже вызывают на бой.
И вот она, битва! Сверкание сотен мечей.
А он в это время распластанный, голый, ничей.

Распластанный, голый, ничей, весь в наколках и швах.
Нишкните, глаголы! Здесь хватит наречия «швах».
А впрочем, а впрочем, забыв о наречии «жаль»,
«Живучий, ублюдок!» – промолвил хирург Борменталь.
Сказал, как отрезал ненужные метры кишки.
Спустился во двор, подбирая к ступенькам шажки.

Стоит, прислонившись к столетнему дубу спиной,
во рту папироса, в глазах – любованье весной,
зеленым пожаром, сиренью, похожей на дым,
вставляемым в раму салатным стеклом листовым
и первой, его обновившею каплей дождя,
которая кругло сползает, почти не следя.

Почти не следя за идущим на землю дождем,
стоит Борменталь, ловит кайф, растворяется в нем;
видения роем проносятся в сонном мозгу:
кентавры пасутся на белом стерильном снегу,
кентавры (от пояса конь, а вверху человек)
пасутся, роняя зеленые яблоки в снег.

Этот стих впервые прочитала на БЛК в марте, если не ошибаюсь. С тех пор он накрепко осел в моей памяти. Яркая, отличная зарисовка.

3.
Дмитрий Плахов http://stihi.ru/2011/07/24/4797

Bifurcation

не дерево которое растет
не птица что над деревом летает
но человек чей инструмент остер
в моем мозгу незримо обитает

не серафим из города саров
не святополк коварный и неробкий
а кто ж тогда обрел и стол и кров
в отдельно взятой черепной коробке

я помню все хоть это был не я
ходил мальчишкой на плотах в заречном
дробилась философская струя
о философский камень и о вечном

шептала мне вернее нет не мне
тому мальчонке я его не помню
он был кретин и при пустой луне
шептал слова одной кретинке полной

тетрадь моей исписана рукой
как я провел каникулы в толедо
в то лето я был в точности другой
но кто прочтет но кто поверит в это

сейчас и здесь а не тогда и там
азм есмь пин-код своей кредитной карты
так кто за мною ходит по пятам
и кажет кукиш из под школьной парты

так кто узнав секрет разрыв-травы
как сумашедший с бритвою в деснице
в мансарду этой круглой головы
пролез сквозь обнаженные глазницы

та птица что над берегом реки
то дерево что непокорно корню
меня другим названьем нареки
я не был им я ничего не помню.

Тема мне близка, я тоже пыталась над ней работать, но у этого автора получилось гораздо лучше)

4. Игорь Гонохов http://www.stihi.ru/2011/12/20/9251

Московский рабочий

сядешь у радио, слушаешь песни.
не с чего вроде, а сердце заноет.
в узкой каптёрке повеет небесным,
болью навалится иго земное.

вдоль гаражей беззаботный, поддатый
топаешь, трогаешь яблони, клёны.
встанешь и, вдруг, повернёшься к закату,
к ангельским далям прозрачно-зелёным.

в небе живёт неохватное диво.
умерло время, не движется к ночи.
мне бы с друзьями... за кружечкой пива...
я же обычный московский рабочий...

легче грибы перебрать для засолки,
шкафчик для обуви сделать в прихожей,
чем отрешённо рассматривать сойку,
видом своим удивляя прохожих.

стол и скамейка, за ними – крапива,
жук, позабытый в бумажном стакане.
дико болит и болит нестерпимо –
там, где прошлось неземное дыханье.

Неравнодушна я к этому автору, что скрывать) Мне близко и понятно его мировосприятие. И этот стих очень нравится.

5. Ян Бруштейн http://stihi.ru/2007/12/24/123

Миф о красных деревьях

К реке шагали красные деревья,
К воде спешили красные деревья,
По шагу в год – но все же шли деревья,
Надеясь, что когда-то добредут.
А впереди лубочная деревня,
Красивая и прочная деревня,
Волшебная и хлебная деревня
Ждала, когда поближе подойдут.

Точила топоры она и пилы,
Железами по воздуху лупила,
И удалую пробовала силу,
Которая всегда одержит верх.
Деревья же не ведали испуга,
И, землю бороздя подобно плугу,
Поддерживая бережно друг друга,
Брели они к воде за веком век.

К реке спустились красные деревья,
К воде припали красные деревья…
Навстречу вышла целая деревня
И предъявила древние права:
На то они на свете – дровосеки,
Зимой хотят тепла и скот, и семьи,
И вот срубили красные деревья
На красные прекрасные дрова.

Кораблики из них строгали дети,
И, у огня играя, грелись дети,
И в том, что нет чудес на белом свете,
Не видели особенной беды.
А корабли куда-то плыли сами,
Бумажными мотая парусами,
И вздрагивали красными бортами,
Достигнувшие все-таки воды.

Стихи Яна мне нравятся. У него, как у талантливого художника, яркие, точные мазки. И картины получаются цельные, многогранные. Этот стих не стал исключением – своеобразный шедевр.


Это те стихи,  которые я приняла полностью.

И тут начались мои мучения. При каждом новом прочтении, оставшиеся 5 мест занимали разные стихи из моего списка: я вносила и вычёркивала… и снова вычёркивала и вносила…) И всё же вот окончательный выбор:

6.Регина Мариц
Август http://www.stihi.ru/2011/12/15/6955

Ей приснилась ковыльная, крымская,
карамельная степь на ветру,
где по-девичьи облако прыскало
перед близкой грозой.

Поутру
вышел дождь — лепестковый, ромашковый —
вымыл в комнате окна и пол.

Что ж такого привиделось тяжкого,
что так мертвенно тянет подол?

***

Август ранен зарёй навылет,
и бессмертник зажёг соцветья.
Степь несётся тропой ковыльей
и несёт на ладонях ветер.

Голос ветра слегка надтреснут,
то нальётся волной, то схлынет.
Вяжет губы неспетой песней
привкус лета слегка полынный.

Гаснет август во сне хворобном,
ветер гасит бессмертник.
Росно.
Шевелится в степной утробе
нежеланный ребёнок —
осень.

Живой, сочный язык, гармоничные образы, финал не разочаровал. Хороший стих.

7.Ла Светлана Ветка-Ветка
августины http://www.stihi.ru/2010/04/15/7925

августины.
 (сказка для себя)


над нашей крышей август свил гнездо
такой мосластый, лунный, звездоногий
однажды от проселочной дороги
его июльским ветром занесло

летели дни, и яблоки на Спас
святили в церкви бабушки и внучки
и август с августихой самой лучшей
своих детей в рассветном небе пас

учили папа с мамой августят
всему, что сами в этой жизни знали
и было шумно в небе над домами
до самого начала сентября

и вот настал их тридцать первый день
и снова ветер, дувший от проселка
крутил подолы и ерошил челки
и августятам пробил час лететь

наступит завтра, но без августят
они сегодня ночью шумным клином
в далекий перелет из августинов
от папы и от мамы улетят

закапал дождь, ему пришла пора
был дождь в ту ночь размеренный и тихий
и жили в небе август с августихой
два облака, до самого утра..

Светлана - тонко чувствующий автор.

над нашей крышей август свил гнездо
такой мосластый, лунный, звездоногий – ведь здОрово, правда?!
Нежная, милая сказка, немного грустная.

8.   Слово Москвы
   Григоров Амирам

http://www.stihi.ru/2009/04/23/690


Недалёкой земли не понять, не достигнуть, позорясь
Ведь скорее всего, ни водой, ни дорогой
Не добраться туда, утонув в небосклоне по зори
Той земли недалёкой

И возможно, что это кому-то чужому приснится:
Не такому, как я, понежнее, понеже
Это слово москвы сквозь меня прорастает грибницей
На отвалах манежа

Где живая ограда предсмертно листвою набухла
Не политая, струями солнца палима
Мне так мало ордынки где утром земля будет пухом
И слезой тополиной

Это слово москвы без конца повторяется хором
То разгоном вокзала, то громом базара
Будто хрупкие вилки трамваев звонят мельхиором
На пиру валтасара

Голосами сусальных божков, и приснится такое
Переход у донского в дымящие домны
И звезда недалёкой земли над приёмным покоем
Над покоем приёмным

Этот стих, пожалуй, можно поставить шестым к первым пяти стихотворениям этого обзора.… Автор с крепким, уверенным голосом, со своим вИдением…


9. Звук и цвет.
Ева Тенецкая http://www.stihi.ru/2011/01/20/6450 
Это было не здесь, а в каких-то иных краях,
под оранжевым небом заоблачной красоты.
Там однажды слова стали крепкими, как коньяк.
А минуту спустя стали хрупкими, как цветы.

А ещё через час, совершенно утратив вес,
разлетелись по воздуху блёстками и пыльцой.
И была абрикосовой мякоть чужих небес,
и звенело пространство от голоса с хрипотцой.

Если б кто-нибудь понял язык, разобрал акцент,
разделил бы на веточки вереск, на нити шёлк,
и наполнил бы смыслом имевшее звук и цвет,
это было б не так упоительно хорошо.

Смысл, возможно, когда-то и был, но теперь размыт;
мы так мало приносим с собой из пространства снов -
только небо оттенков шафрана и куркумы,
только нежность изменчивых, неуловимых слов.

Мне нравится этот стих, красочный и звонкий. Мне кажется, автору удалось окрасить звуки в цвета и озвучить краски.

10. When the bird has flown
Константин Невский http://www.stihi.ru/2011/08/15/6228

to Nick Drake

«… I saw it written and I saw it say
Pink moon is on its way…»

Когда птица улетает, кто-то ещё помнит её оперение,
когда птица улетает, кто-то ещё видит её следы
и что-то такое остаётся между деревьями,
что говорит о наличии пустоты.

Когда птица улетает, города остаются прежними
городами, где был и где никогда не смеялся и не дышал.
Иногда вспоминаешь: люди разорваны побережьями,
словно отчёркнуты движением карандаша -

и в такие моменты вдруг ощущаешь что-то невыразимое.
Музыка играет и не играет, музыка разносится по той стороне,
где существует время и место, где вечерами зимними
падает на обветренные ладони снег,

а потерянный человек где-то в самом сердце Британии
берёт блокнот и до смерти за пять страниц
находит в нём странные небрежные очертания
улетающих птиц.

Иногда музыка становится оправданием
для стирания всех границ.

Ещё один звучащий, волшебный стих. «Иногда музыка становится оправданием
для стирания всех границ.»

На этом, пожалуй, всё)
Творческого настроения авторам и процветания любимому журналу!





PS. Всех, кто принял участие в народном голосовании по этому обзору, приглашаем на нашу 2-ю конференцию в июле 2012 года:
http://www.stihi.ru/2012/03/30/9854