***

Что движет нами в нашей жизни?
Какая это сила? Или ложь
Всё, что гласит молитва?
Может. Вновь
Сомкнёшь в руке бумаги лист
И заметнёшь в корзину – мимо!
Чёрт. Бросаешь ручку. Голова болит.
А сердце колет, а оно  стучит.
Ты сядешь; вроде, всё идёт,
Как по написанному… Но!
В твоей душе черным-черно.
И чашка кофе не спасает,
Таблетки, сон. Игра иль жизнь?
Не понимаешь… Ой…
Горячий кипяток на щёку
Пролился и течёт к губам.
Нет-нет! Нельзя нам плакать!
Жизнь жестка, и слабакам
Нет места там.
Смахнула. Легче, детка, стало?
Конечно, нет. Ведь ты сбежала!
Ты бросила, умчалась прочь,
Глазами-изумрудами глядела в ночь.
Родителей с ума свела, не думала?..
Ты знала.
Ты псом бездомным оказалась
В холодном городе из снов.
И вот сейчас сидишь ты вновь
И ничего ты не поймёшь.
Но вот рука достала чистый лист
И быстро начертала что-то в нём.
Ужасно, пусто, глупо, плохо…
И слёзы градом бьют из глаз.
Три слова, но как дороги они:
«Мамуля, мамочка, прости!..»
И мысль бежит вперёд «Сапсаном»,
Рука трясётся. В дверь звонок.
На крыльях ангела слетаешь, не разбирая,
Открываешь.
«Я знаю, Боже, что ты есть!»
Ты не могла собраться с духом,
 Искала нужные слова…
В объятьях мамы ты растаешь
И склеишь сердца бедного куски.
И лишь сейчас поймёшь на веки,
Что мамы нет родней на свете. Шепчи,
Молись и верь, девчонка:
«Мы скоро говорим «прощай»
И редко лишь «прости».