Обзор 12 Елены Анирусс. Апрель 2012

Просьба ко всем читателям обзора выбрать самый лучший стих по Вашему мнению из десяти, представленных в обзоре Елены Анирусс, и разместить своё мнение в рецензии под обзором.






Обзор




Все больны и все устали,
но писать не перестали.

Голод, холод и любовь… Три кита поэзии… Если  в стихах нет хотя бы одного из них, все не так... Ах да, есть еще «небесное» словосложение, выражающее чувства умозрительные, миражные, безвозвратно исчезающие в эфире.… Это не для меня.

А для меня стали лучшими следующие стихи 1 лиги. (К слову сказать, избранные стихи лиги высшей не так зацепили)


1. Моление о чаше
Геннадий Нейман
http://www.stihi.ru/2007/09/26/783

 Знаешь, папа, так тихо в рощице.
 Ни зверей кругом, ни людей.
 Мне совсем умирать не хочется,
 даже ради твоих идей.
 Ну не звали б меня учителем -
 был бы плотник, пастух, рыбак...
 Папа!
 Можно не так...мучительно?
 Или лучше - совсем никак?
 Да скрутил бы ты в небе дулю им,
 откровением для властей.
 Ты ж меня не спросил - хочу ли я
 жизнь заканчивать на кресте.
 Милосердия мне бы, толику -
 нож под сердце, в кувшине яд,
 как представлю - в печенках колики
 и озноб с головы до пят,
 и душа, словно заяц, мечется -
 перепугана и проста.
 Извини...я - сын человеческий
 от рождения до креста.
 С чем сравню эту жизнь? Да с ветошью -
 руки вытер и сжег в печи...
 А Иуда два дня не ест уже
 и неделю уже - молчит.
 Плохо, папа, ты это выдумал,
 хоть на выдумку и мастак.
 Может, ты их простишь? Без выкупа?
 Просто так?...


Просто… Так просто… Пацан человеческий…


2. Иванов, Семенов, Борменталь
Куликов
http://www.stihi.ru/2011/06/30/2173

 И вот поднимает он камень, удобный голыш
 (какая с утра замечательно хрупкая тишь!),
 и вот поднимает он камень с прохладной земли
 (какая заря удивительно нежная рдеет вдали,
 как девушка). Камень параболу чертит, свистя…
 Не плачь, о, не плачь, об окошке разбитом, дитя.

 На звон медсестрица испуганной птицей летит,
 румянец чахоточный сходит мгновенно с ланит,
 румянец чахоточный сходит мгновенно на нет –
 бледна, словно смерть, как застигнутый музой поэт.
 Зловещий осколок сосулькой сверкает в руке,
 и вот уже крики и стоны слышны вдалеке.

 С зажатою колото-резаной раной внизу живота
 стеклянно глядит в потолок Иванов-лимита,
 стеклянно глядит в потолок, расставаясь с душой,
 минуту назад еще наглый, веселый, большой.
 Как будто бежал и, споткнувшись, упал на бегу,
 кошелку с брусникой рассыпав на белом снегу.

 Больничных березок рябые стволы за окном
 листвой затрепещут, займутся зеленым огнем,
 насупится дуб вековой, помолчит и вздохнет,
 и слышно, как в небе, снижаясь, летит самолет,
 где в первом салоне, над книгой зевая, как лев,
 Семенов замрет, что-то в круглом окне разглядев.

 Там снежной равниной без края лежат облака,
 там всё еще тихо, там всё еще мирно пока,
 но ангелы белые к ангелам черным гурьбой
 уже подлетают, уже вызывают на бой. 
 И вот она, битва! Сверкание сотен мечей.
 А он в это время распластанный, голый, ничей.

 Распластанный, голый, ничей, весь в наколках и швах.
 Нишкните, глаголы! Здесь хватит наречия «швах».
 А впрочем, а впрочем, забыв о наречии «жаль»,
 «Живучий, ублюдок!» – промолвил хирург Борменталь. 
 Сказал, как отрезал ненужные метры кишки.
 Спустился во двор, подбирая к ступенькам шажки.

 Стоит, прислонившись к столетнему дубу спиной,
 во рту папироса, в глазах – любованье весной,
 зеленым пожаром, сиренью, похожей на дым,
 вставляемым в раму салатным стеклом листовым
 и первой, его обновившею каплей дождя,
 которая кругло сползает, почти не следя.   

 Почти не следя за идущим на землю дождем,
 стоит Борменталь, ловит кайф, растворяется в нем;
 видения роем проносятся в сонном мозгу:
 кентавры пасутся на белом стерильном снегу,
 кентавры (от пояса конь, а вверху человек)
 пасутся, роняя зеленые яблоки в снег.


Поражает многомерность каждой строчки. И  их идеальное сочетание друг с другом. Не такое уж, по меркам Бродского, большое стихотворение разворачивается в целую поэму. А уж зеленые яблоки  кентавров…


3. Август
Регина Мариц
http://www.stihi.ru/2011/12/15/6955

 Ей приснилась ковыльная, крымская,
 карамельная степь на ветру,
 где по-девичьи облако прыскало
 перед близкой грозой.

 Поутру
 вышел дождь — лепестковый, ромашковый —
 вымыл в комнате окна и пол.

 Что ж такого привиделось тяжкого,
 что так мертвенно тянет подол?

 ***

 Август ранен зарёй навылет,
 и бессмертник зажёг соцветья.
 Степь несётся тропой ковыльей
 и несёт на ладонях ветер.

 Голос ветра слегка надтреснут,
 то нальётся волной, то схлынет.
 Вяжет губы неспетой песней
 привкус лета слегка полынный.

 Гаснет август во сне хворобном,
 ветер гасит бессмертник.
 Росно.
 Шевелится в степной утробе
 нежеланный ребёнок —
 осень.


О чем стихотворение  - О любви? О степи? О лете и осени?  О смерти и рождении?
Обо всем этом уже писали. Но не так.


4. власть несбывшегося
Клер
http://www.stihi.ru/2008/05/13/4545

 иногда я думаю: слава богу
 кончилась история, трупов нет.
 пронесло-проехало мимо, боком.
 обошлось без глупостей и - привет.

 а потом я думаю: стало скучно.
 есть кувшин - а толку-то, три - не три.
 ни словечек ласковых - внутриушно,
 ни улыбок солнечных - изнутри

 лучше бы не думала - думать вредно,
 цвет лица теряется в дыме дум.
 кухня, дети, церковь - хотя б к обедне...
 бум здоровы, барышни, бум-бум-бум


За чертой любви. Бум-бум-бум Эхо в пустоте. Внутридушно.


5. Рыба
Йегрес Вокашу
http://www.stihi.ru/2011/04/23/3998

 Легко, спокойно, без надрыва,
 На непонятном языке
 Свои стихи шептала рыба,
 Беспечно лёжа на песке.
 В чешуйке каждой солнца лики
 Горели ласковым огнём.
 Был день обычный… не великий.
 Но дело, в общем-то, не в нём…
 Над рыбой зло кружили птицы,
 Горланя что-то невпопад,
 А рыба жмурила ресницы
 И затуманивала взгляд.
 Она была довольно странной:
 В глазах и мудрость и печаль…
 И даже в очень дальних странах
 Таких вы встретите едва ль.
 Её сородичи поодаль
 В глубоководной тишине
 Глубокомысленно про воду
 Вели беседы...

 …Знаешь, мне
 Знакома ласковость песочка!
 Слова бросая в пустоту,
 Я день за днём, и строчка в строчку,
 Напоминаю рыбу ту…


Да, Йегрес. Все мы шевелим губами. И стихи наши вслух не произносятся. Глубоковдна наша Стихира. 
И очень понравились зажмуренные ресницы.


6. Придумаю ушла, оставив сны...
Пермяков Андрей
http://www.stihi.ru/2011/04/20/3486

 Придумаю: «ушла, оставив сны».
 А надо бы спокойнее: «не любит».
 Так пишут: «Армия отходит в глубь страны»,
 Когда вокруг уже ни армии, ни глуби.

 Оранжевый тигрёнок или клён
 через забор из голубиной стали
 глядит на разночинный стадион:
 они опять кого-то обыграли.

 Прожектор разворачивает день
 как полотно на маленькой арене.
 Тень обнимает маленькую тень
 и шепчет тени то, что шепчут тени.

Еще одно откровение о любви. Замечательное сочетание трех картинок, объединенных только восприятие ЛГ.


7. Рояль в кустах
Дан Кешон
http://www.stihi.ru/2008/08/12/626

Мы заблудились и в кустах нашли рояль.
Он улыбался белоклавишно-нечисто,
В нём под крылом лежали кости пианиста,
Который пел о том, что прошлого не жаль.
       
Коль выдал бог и съела местная свинья,
(Он был давно уже в её голодном вкусе),
Погиб творец незабываемых перкуссий
И ненавистник музыкального вранья.
       
Ему подходит по размеру белый гроб.
В реальной жизни слишком много чёрных клавиш.
Не повторишь, а то, что было не поправишь.
Талант не вырубишь на плахе топором.    
    
Бьют молоточками сердца, а струны - праль,   
Когда на правую педаль поставлю ногу,
Скрипичный ключ откроет новую дорогу...
Мы заблудились и в кустах нашли рояль.


Дан любит  розу  белую с  черной жабой…хоронить И умеет.


8. сумма квадратов катетов
Plahov
http://www.stihi.ru/2011/02/08/5177

 нарисуй себя гуашью
 а меня карандашом
 как на татлинскую башню
 мы залезли голышом
 над клубящейся метелью
 обращенные вовне
 дело кончится постелью
 есть предчувствие во мне

 ах мадам какая жалость
 ах пардон муа мсье
 вот вам жимолости малость
 вот мешочек монпансье
 пусть объял смертельный холод
 этот город на реке
 мы с тобою серп и молот
 в человеческой руке

 на морозе на просторе
 выдыхая пар усни
 вот река впадает в море
 вот по морю парусник
 это легкий чайный клипер
 с андаманских островов
 и у шкипера не триппер
 он практически здоров

 над верхушкой острой мачты
 пролетает самолет
 если хочешь плакать плачь ты
 слезы холодны как лед
 самолет расчертит небо
 легким росчерком пера
 мы с тобою крошки хлеба
 в бороде у шкипера


Это чистый драйв … Вызывающий зависть…  Коктейль?  Коллаж? Эх.


9. Потёртый серенький диванчик
Андрей Мартынов Слово
http://www.stihi.ru/2012/01/31/3031

 Потёртый серенький диванчик,
 комод и стул, чего ж вам боле?
 старушку — божий одуванчик,
 один Господь видать и холил,
 и он же грел, питал и нянчил.

 Когда на хлеб хватало денег,
 могла купить и детям тортик.

 Она скончалась в понедельник, 
 чтоб выходные им не портить.


А боле ничего и не скажешь… Зато помнится.


10. за стеклом
Аня Глянченко
http://www.stihi.ru/2010/05/05/7007

 Так случилось, что гном между стёкол в проём
 На окошке свалился случайно.
 Он звонил в колокольчик, стучал кулаком
 Но не слышал никто, как кричал он.

 Там был мир, было солнце, дома и цветы -
 Вот, дотронься рукой! Было лето...
 Но мешала стеклянная твердь пустоты
 И заевший крючок шпингалета.

 Он писал пальцем "SOS" на засохшей пыли,
 От усердия шмыгая носом.
 На фабричном дворе расцветали репьи,
 Изогнувшись колючим вопросом.

 И однажды увидел он ночью (не спал)
 За стеклом бородатого гнома!
 Тот ладошкой махал и счастливо кивал,
 Улыбаясь, как старый знакомый!

 И плясали они, и кричали "Ура!"
 От восторга в едином движеньи,
 И он вмиг поседел, когда понял с утра -
 Это просто его отраженье.

 Было страшно и больно, хоть вой при луне,
 И совсем было силы пропали,
 Когда он вдруг придумал: "Окурок - к стене,
 Сверху муху бросаю, толкаю..."

 А весною уборщица вышла с ведром
 И ворчала, работу закончив:
 - Что за дрянь накопилась за этим стеклом:
 Муха, кукла, бычок, колокольчик...


 Ритм баллады. Черный сюр.  И просто по-человечески страшно.


11. Она ушла от него под утро
Дмитрий Мельников
http://www.stihi.ru/2010/01/26/2966

 Она ушла от него под утро.
 В шесть позвонил шофер.
 Потом хлопнула дверь. Весь пропах духами и пудрой
 номер в «Excelsior».

 «Сука, – думал он, – сука, ну сбежала к мужу и ладно,
 но зачем же в такую рань?
 Жаль никто другой так не делал пинаколаду,
 как эта дрянь».

 Ровно в девять он вышел из туалетной
 комнаты, свежий, как ландыш, и сев на барочный стул,
 нацарапал в блокноте: «Я покидаю Манхэттен».
 И зачеркнул.

 «Ради Бога вернись!» – приписал он, совсем без веры
 глядя в окно на клены. Вырвал и смял листок.
 Он прождал ее до десяти. Потом поднес к груди револьвер и
 спустил курок.


Единственный троп – простецкое «как ландыш». И – стихи!

P.S. Голод, холод и любовь в вышеприведенных стихах ищите сами. Да их и так видно.






PPS. Всех, кто принял участие в народном голосовании по этому обзору, приглашаем на нашу 2-ю конференцию в июле 2012 года:
http://www.stihi.ru/2012/03/30/9854