Нет не отправленных писем,
Заправленных кроватей и грустных лиц,
Есть только миллионы опасных чисел,
Запасливых жестов, взлетающих птиц.
Нет нас, нет других есть пустота,
Больно режущая понапрасну,
Есть улицы близких, чужих города.
И запах выручающий сразу.
Есть все, кроме наших, тех летних забот.
Есть выручки с пол сотни в субботу.
И есть то, что спасает от криков и слов.
Спасает зачем-то...
Просит кого-то.
нет ничего...
© Copyright: Буслаева Ника, 2012
Свидетельство о публикации №112041404764
Свидетельство о публикации №112041404764
Рецензии