* * *
Через рощу иду я тропою,
Там берёзки листвой шелестят,
А мне чудится, будто за мною
Вереницей веселой спешат.
Ах, родные мои, не спешите
В шумный город, где люди живут,
Хороводы для них не кружите,
Они вовсе не этого ждут...
Ваши веточки в веники свяжут,
Возле бани потом продадут,
Добрых сказок про вас не расскажут,
Нежных песен о вас не споют.
Не ходите туда, не ходите,
Лучше в роще листвой шелестеть,
Ну, а мне, если вы пригласите,
Соловьём на ветвях ваших петь...
Через рощу иду я тропою..
© Copyright: Феликс Вольфсон, 2012
Свидетельство о публикации №112041411071
Свидетельство о публикации №112041411071
Рецензии