У меня на лбу клеймо побеждённого,
Несмываемое, серо-тёмное,
И чувство весенней ходьбы под балконами,
Льдины на голову тоннами,
Сворами.
И ждёшь – скоро ли?
А они летели, кто первый, спорили.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.