Россия. Поэт

15 лет – пошли все на фиг, я знаю как жить. Я лучший здесь.

25 лет – это были не спонсора… опять… Сука, ну почему я??? Или… почему не я???!!! И почему рядом опять очередная истеричная 45-летняя старуха? Молодые барышни, вы что, совсем приху…ли???... Я тоже человек! И у меня даже есть член…

35 лет – бла-бла-бла… бла-бла-бла… сам найду себе бабла… ну, а если не найду… опять напьюсь… шуба-дуба… блюз!!! И всё будет в шоколаде. Всё ещё поправимо, ёпт…

45 лет – ёлки-палки… а я ещё жив! Слава богу... Хотя… до сих пор не пойму, есть ли этот жёсткий приколист, по имени бог, на самом деле… Или эту туфту действительно придумали алчные попЫ… Х. знает. Ох… маме давно не звонил. Надо позвонить…

55 лет – вот ведь… старый пень, а опять молоденькую, 35-летнюю тёлочку завалил! Завидуйте! Не зря когда-то стишками баловался. Помогает, мля, в амурных делах…

65 лет – наставление юному внуку, пишущему тайком стихи, - «… Оставь, если сможешь, эту хмурь. И запомни, Василий… Стихи не кормят! Они поят, и, как правило, за чужой счёт… » Внук Василий молча выходит из комнаты, думая про себя, -


- ПОШЛИ ВСЕ НА ФИГ! Я ЗНАЮ КАК ЖИТЬ! Я – ЛУЧШИЙ ЗДЕСЬ…