Сезон циклонов

Вот апрель за окном, а я снова жестоко простужена.
Грипп? Ангина? Скорее, тобою оставленный шрам.
«Мам, я буду сегодня немного позднее, чем к ужину.
Не ругай меня, мам! Не надену я вязаный шарф»…

Ты ушёл. Ты ушёл. И остались ветра заунывные.
Ты читал? Ты читал мою боль, мою скорбь между строк.
А я вновь. А я вновь нацеплю мои серьги старинные.
Платье – белый шифон… Окунусь в пыль бегущих дорог.

И не смей. Не пытайся, не думай меня останавливать.
Я иду. Я иду, я бегу по следам моих снов.
Кто ты? Знахарь и врач? Чтоб лечить меня и восстанавливать?
Если нет - не держу. И не жду возвращенья долгов.

Ты – мой ангел земной? Никого не звала. И не буду звать.
Апельсины? Конфеты? Спасибо. Не нужно. Оставь.
Речь о сильных, здоровых… Не надо тревожить, не стоит ждать.
Без тебя… Это грипп. Это день. Это жизнь. Это явь.

Вот апрель за окном. А я снова жестоко простужена.
Только шарф виноват. Да еще неуёмный циклон.
Тот, кто в городе скрылся… Он – этот – уже и не нужен мне.
А за новую жизнь… А за жизнь ему - низкий поклон.