Оскудела душа теплом,
Истощилась, в стихи уйдя.
Борзописец, трепло треплом.
Может быть, и чуть погодя
Не сумею поэтом стать
И признание обрести.
Ничего не смогу издать!
Нет тоскливее участи.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.