Эта белая ночь
В апогее поющего лета…
Отродясь, земляки, я не зрел
Столь сияющих лун.
Кто там? Бабочка, что ль,
На стекле серебристого цвета?
То ли чудится мне,
То ли птица кричит гамаюн?
Эта белая ночь – мой палач
И испытанный лекарь.
Вон плотина опять
Мне мигает огнями вдали.
На пороге рассвет.
Петухам бы пора кукарекать.
Но, увы, ни гугу,
Петухов почти всех извели.
Вот и я, может быть,
На сегодня, друзья, не уместен.
Да к тому же ещё, может быть,
С хрипотцою пою.
Не фальшивить душой
Я, «деревня», считал делом чести,
Но и мне, полагаю, не светит
Местечко в раю.
Там деянья мои
Десять раз протрясут через сито,
И весь сор обнажат,
Как искусно его ни таи,
Может, кто-то когда-то,
Такой, как историк Копытов,
Беспристрастно расставит
Уместные точки над «и»…
Исповедь
© Copyright: Владимир Косарецкий, 2012
Свидетельство о публикации №112041108015
Свидетельство о публикации №112041108015
Рецензии