Вот вижу вновь седого пилигрима,
согбенного несбывшейся мечтой,
несёт он вдаль отечество с собой,
отеческим отравленное дымом…
Вослед ему презрение рабов:
- Валяй, рифмач, за манной с неба.
В его ж котомке только ломоть хлеба
да рукопись поруганных стихов.
А в рукописи той, из сотен строк,
Россия, как дитя, в утробе бьётся,
закладкой в ней берёзовый листок
да маленький пучок степного солнца.
Вот вижу вновь седого пилигрима...
© Copyright: Любовь Христофоровна Чернова, 2012
Свидетельство о публикации №112041106021
Свидетельство о публикации №112041106021
Рецензии