И... ты стоишь. Рисуешь небо...
сырыми пальцами у края,
кочуешь яростно и слепо
от рая к раю...
И перебрав, как ребра, струны
на погруженьи в безмятежность,
обрырвок солнечный ноктюрна,
под кожей теплится... безбрежно...
И запад дул, в молчанье светлом
прошла гроза кипящей лавой,
и ветер льнет в ответ напевно,
высокой сломанной октавой...
И... нет границ, войной все стерто,
нет вер иных, ни той одной,
и только лошадь теплой мордой
легонько дышит на ладонь.
И...
© Copyright: Акпасова, 2012
Свидетельство о публикации №112041105993
Свидетельство о публикации №112041105993
Рецензии
