Война 21-го века

Последняя сигарета, и дышится что ли полегче…
Невзирая на смог и пепел, оседающий где-то на стенках…
Я уже не считаю часы до нашей с ним новой встречи
И уже не мечтаю о детях и скворчащих на масле гренках...
Потому ночь мне снова в подруги, потому с ней беседу заводим,
Говорю ей о глупостях женских, новых туфлях и прочей фигне…
Это кажется так несерьёзно, толковать с ней «а что нынче в моде»,
Это кажется…так…по-дурацки…

Я тебя повидала во сне…
Ты явился в выцветших джинсах, любимой растянутой майке,
И твоя кудрявая чёлка уже давно отросла…
А помнишь, под каждой заметкой стояли твои «лайки»,
А помнишь, как в сердце ворвалась без стука шальная весна?...
Твой мишка сидит обречённо на полке из жёлтого пластика,
Карие глазки смотрят на розовые обои…
А где-то грохочет война и бегают парни со свастикой,
А где-то открыли огонь и зарядили обоймы…
А твой последний патрон…и руки в грязи дрожащие…
и маленький медальон с моим почерневшим фото…
Я тогда ещё поняла мы с тобой, парниша, пропащие…
Не выдержим этот бой, упадём, не дождавшись взлёта…

Ты вернулся…
Ах, 21-ый…новая цивилизация…
Даже сюда добралась…не уберечь, не спасти...
Страшная фраза доктора «сразу - на ампутацию»…
Дальше как крест, по жизни, сердце твоё нести…
Лучше б ты умер в этом чёртовом сорок пятом!
Лучше б тебя топтали, жгли, стреляли из пушек…
Ты же и так не выжил! Ты не похож на жизнь!...
Лучше б и дальше письма, очереди, Катюши…
Чем твоё слабое «тише, тише, родная, держись!»…

Раны ему промою…и закурю устало…ночь, посиди немножко…
Скоро совсем рассвет…
Лучше б война, мой милый, лучше б она, хороший…
Ах, 21-ый…Боже, дышишь…но рядом нет…

Ты не вернёшься, знаю…имя её другое…
Хуже войны треклятой…девочка, ростом до плеч…
Нет, она не украла, взявши без спроса чужое…

От войны я уберегла бы…От неё не смогла сберечь…