Живой

 В очередной раз
 растекаться под ногами чужими
 сиропом приторно-сладким,
 продаваться за ломаные гроши,
 не отдавая себе отчёта,
 преклонять колени забесплатно.
 Зачем, спросишь.
 А просто нравится пилить себя за
 что-то, самокопанием ночами
 страдать.
 Винить себя за эти поклоны,
 уничтожать в себе инстинкты
 самосохранения
 ради очередной порции вины.

 О да.

 Кто-то раны молча зализывает,
 заливает втихаря вином.
 А меня лишь вина и пронизывает,
 говорит, что пока живой.
 Это вовсе не обнадёживает,
 но если копаю - копаю внутри себя -
 то понимаю, время есть ещё.
 Как долго, не знаю. Может, только
 сегодня, а может, тремя вёснами
 позже не станет меня.
 Изнутри каждый день по свежим
 ранам,каждое утро заново.

 Всё ещё жив.

 И меня не пугает возможное
 отсутствие завтра.
 Всё пустое, лишнее,
 пока я чувствую, что живой.
 Да, эта жизнь как игра
 сумасшедшего.
 По моим же правилам и лишь для
 меня одного.
 Но неважно.

 Ты будешь пытаться помочь, а я
 оттолкну руку в сторону,
 чтобы потом мучиться отсутствием
 тебя.
 И вот он, очередной повод для
 вины.
 По каплям в растравленную душу.
 Закрой глаза лучше...

 Не смотри на мои поклоны.