Александру Башлачеву

 Мы привыкли экономить всюду.
 На поэтах  тоже, стало быть.
 Их при жизни издавать не будут –
 Надо ж гонорары им платить.

 Вот когда помрут – другое дело –
 Сетуя на черствый антураж
 И всплакнув у творческого тела,
 Прет мемуарист на абордаж.

 Вспоминает "в жилу" и "не в жилу"
 Винные невинные грехи…
 Опускают бедного в могилу.
 А оттуда достают стихи.

«Ах, какой «шарман», какое чудо!..
 Мы не правы были и лихи…»
 Нет, братва, поэтом я не буду.
 Пусть огнем горят мои стихи…

 Вот представьте, умер ненароком
 Я в неполных… девяносто лет,
 К праотцам вознесся превысоко,
 Сразу став известным, как поэт.

 И тотчас сдадутся без осады
 Крепости журналов и газет.
 Все, конечно, будут очень рады
 С некрологом тиснуть мой портрет.

 Может, на портретике с каемкой,
 С виду респектабельный вполне,
 Буду Клавой, глупою девчонкой,
 Как Христос пришпилен я к стене.

 И своей подруге скажет Клава,
 Дымной сигаретою дыша:
«На его носу  – при чем тут слава? –
 Больно уж оправа хороша»…

 Или так: от пахоты весь в мыле,
 Мужичок достанет свой кисет
 И увидит вдруг в махровой пыли
 Тот же замусоленный портрет.

 И,куснув усы свои обвислые,-    
 Что возьмешь с простого мужика? -
 Матюгнет меня по недомыслию,
 Перепутав с членом из ЦК.

 Разойдется и отвалит с горкой
(Что ему политик иль поэт?),
 Сыпанет в лицо своей  махоркой
 И сгорит с махоркой мой портрет…

 А быть может, на меня похожего,
 Сдуру не поняв ни «мэ», ни «бэ»,
 Сдаст стукач случайного прохожего,
 Так, на всякий случай, в КГБ.

 Дескать, кто он – разберетесь сами,
 Только этот подлый ренегат
 Прикрывает темными очками
 От страны недружественный взгляд.

 И, в связи с заморскою угрозою,
 По шпионам выполняя план,
«Накопают» что-нибудь серьезное
 И сошлют парнишку в Магадан.

 И пойдет молва по всей Расее,
 И начнут былье мое копать,
 И дадут мне, мертвому, по шее,
 И начнут детишек мной пугать.

 И найдется ушлая евреечка –
 Книгу обо мне начнет писать.
 Перетянет длинная копеечка,
 Автора тогда не удержать.

 Наплетет такого! в биографии –
 Хоть святых из дома выноси…
 Из-за этой самой порнографии
 Плохо быть поэтом на Руси.

                21.02.1991г.