Тебя никто не провожал,
Вздыхая у дверей.
Рыдал, как колокол, вокзал,
Над юностью твоей.
Но было странно и легко
Прощаться навсегда
С провинциальным городком,
Где так белы снега.
Тебя никто не окликал
С высокого крыльца,
И ты глазами не искал
Любимого лица.
Всё было проще или так
Казалось в двадцать лет,
Когда комвзвода подал знак,
И день от слёз ослеп.
И понеслось со всех сторон:
– Пиши, прощай, прости…
На рельсах дрогнул эшелон,
Как что-то там, в груди.
И женщина, сбиваясь с ног,
Бежала вслед за ним
И всё звала: – Вернись, сынок,
Пожалуйста, живым!
А впереди была Москва,
Твой первый смертный бой,
А позади – её слова,
Той матери чужой.
Отцу
© Copyright: Марина Ахмедова-Колюбакина, 2012
Свидетельство о публикации №112041009251
Свидетельство о публикации №112041009251
Рецензии