Не стихи, но трудные слова

Отчего, как страдать, так стране? почему русским чёрное мерить?
почему сатана в естестве лезет в узкие щели доверия?
... И уже ненавижу себя…  ни тщеты, ни судьбы не жалея,
отрекаюсь…
и длинно молчу
… и во что остаётся верить?

Отыскать нелегко себя 
средь ночей, где погряз с головою,
волки песню истошно завоют,  чтобы путь в никуда указать.

…За развороченным плетнём…  кого  куда зовёт  дорога?
и нету рельсов от порога,  чтобы до истин дошагать.

А тишина висит  красивая, и будто я душою не солгал,
и дыбится в груди неукротимое, чего в себе не помню и не знал.
И кажется, что правильною жизнью
спасу Россию и себя!..
да только это ж не зависит от…  поллитровки натощак.

Ах, наплевать мне на судьбу… разве  не выдержу?
и золотая середина… - не моя…
она  душе невыносимая…  На рать пойду
… стыда б не знать.

А потом… и не вернуться домой… где всё было родимо и дорого.
И  запишут меня  в «упокой», закопают… да вместе с ворогом,
позабудут!.. и пусть не  меня… будет ждать незнакомая женщина,
я  душою на рати стоял, что ж с того, что судьба обесчещена.

…Возвратиться  б к родным лесам,  из чужбины, дороги не зная,
- это смертной разлукой томясь,  вспомнить Родину вечным раем,
это в памяти мягких шелках, холя всё – и родное и… разное,
донести до могилы в глазах несравненное, чистое,  ясное.
Среди лесов родных немею,  уклончивой тоской рисуется беда…
кровавая слеза течёт елеем…  Да разве обманули расейских навсегда?

Вновь на иконе боль веков…  слежу, и среди ёлок хороню прошедшие года.
Глобально говорить, конечно, не умею, но трудные слова так мучают меня.