Боль

Гонит души наши бедные в изгнанье
И на раны сыплет пушечную соль
Это маленькое страшное создание –
Вся скопившаяся в сердце злая боль.

Тот, кто глух, молитвы не услышит,
И покоя вряд ли обретет.
Жизнь минуты красками распишет.
Если мир надежду ей вернет.
18.01.05


Рецензии