Поэт

Жил на земле поэт едва известный,
Писал стихи, и только этим жил.
Он говорил едва понятно людям,
Но жизнь свою он больше всех любил.

Его журнал пестрил всегда словами,
Писал он много, часто невпопад.
И рифмы были так всегда похожи,
Но кто читал, был очень сильно рад.

Он так боялся быть осмеян всеми!
Что под покровом ночи, под замком,
Он написал однажды как терцию,
Одну поэму прямо перед сном.

Но, испугавшись, что не будет принят
Он со стихом среди своих друзей.
Вдруг поскорее сжег его над свечкой,
И жизнь его помчалась всё быстрей.

Он испугался сам того таланта,
И под подушку с головой залез.
Он так стеснялся, что его заметят,
Что всё отнес: перо, бумагу в лес.

Но не было покоя в этот вечер.
Поэт крутился как юла, во сне.
Он к той поэме, нехотя, вернулся,
Он написал ее на стенке в уголке.

И в раз те строки он себе промолвив,
Зажал он рот, в испуге, сильно свой.
То были строки, что все говорили,
Только не вслух, а тихо, меж собой.

Он говорил себе такие фразы,
Что, если бы услышали его.
Его казнили тут же, прямо сразу,
Он замолчал. Так было суждено.

- Прошли года, но и теперь, читая,
Все думают: что смел был тот поэт.
Он говорил всегда одну лишь правду,
И смог прожить немногим сотню лет.