Ночной диалог

               
               
                Вне эмоциональности отшельничества…

             Стучалась ночь в распахнутые окна,
             Боясь без разрешенья преступить,
             Свечой оплывшей, освещенный кокон,
             В котором Солнце продолжало жить.

             Перо плело серебряную пряжу
             Из нитей, толи снов, толи чернил,
             Удваивая времени поклажу,
             Которую в душе я схоронил.

             Я ждал чего-то, может быть - кого-то,
             В томлении величия Весны,
             И Достоевский взглядом «Идиота»,
             Смотрел с печальной скорбью со стены.

             И он пришел,-
             Бесшумный  Темный гений,
             С холодною улыбкою в глазах,
             И закружились хороводом тени,
             В миг полоненных паутиною углах.

             Нет, не испуг,-
             Но удивленье
             Сковало разум, на секунду, льдом,
             А он, отбрасывая напрочь, все сомненья,
             Меня оплавил снисходительным кивком.

             - Поговорим?



             -  Ну что же…  Ваше право.
                Чем можете меня Вы удивить?
             Он улыбнулся  мгновением усталым:
              - А знаешь ты, что я могу любить?

               -Все может быть. Вот только я не верю,-
                У вас  в глазах,- лишь сумрак и тоска,               
                Такой любовью любят во тьме звери,
                Когда дерутся из-за падали куска.

              - Да это так…
                Но также любят люди…
                Но впрочем, я пришел не для того,-
                Здесь в пустозвонстве сладеньких мелодий.
                Переливаться философией Богов.

              - Зачем тогда?
                Быть может за душою?
              - Нет. Не за тем.
                Хотя, я был бы рад,
                Когда бы согласился ты со мною
                Туристом посетить холодный Ад.
                Ты ждешь покой.
                …?
                Не спорь.
                Я это знаю.
                И я смогу тебе его вручить…
                Я многое и так тебе прощаю….
                - Угроза?
                - Нет. Хочу предупредить.

                - О чем же...?


                - Да, о том, что осень
                Бывает раз в году. За ней – зима…
                - Благодарю.
                Я знаю цифру – Восемь,
                О ней написаны бессчетные тома.

                - Ты агрессивен? Это ли наука…?
                - А вы добры, как бледненький клинок,
                Как тетива изогнутого лука,
                Которой зазвучать не вышел срок.

                Он улыбнулся грустною улыбкой,-

                - Ты перепутал с автоматом прошлый век.
                - А есть ли разница меж струнами на скрипке,
                Когда ее ласкает Человек.

                Он бросил в кокон пачку «Беломора».
                - Кури. Таких не выпускают здесь давно.
                Мы вновь вернулись в лабиринты спора,
                Конца которого постичь Вам не дано.

                - Зачем же Доктор, это приглашенье,
                Обитель боли с Вами посетить?

                - Мне бы доставило немного утешенья,
                Тебя уроком смерти научить.
                Ты посмотри со стороны на эти муки,
                Которые, в израненных сердцах,
                Под почитателей хвалебнейшие звуки,
                Сжигают души, обращая в прах…
                В них разве Жизнь?



                В них череда сомнений,
                Ненужных споров, глупеньких речей,
                Недолгих взлетов и глухих падений,
                Под дребезжание завистливых людей.

                - А в чем же  Жизнь?
                Быть может она вправе,
                Решать сама, какой ей в мире быть?

                Он вновь скользнул мгновением усталым,-
                - А ты…? Ты сам, умеешь ли любить?
                В твоих глазах такой же знойный холод.
                И даже цвет, зависим от тоски.
                Ты утешенья ищешь в том, что еще молод…
                Для вечности,- младенцы – старики.

                - Мне б, не хотелось перед Вами оправданий,
                Но Ваш упрек достоин глупых слов,-
                Одно, из сокровенейших желаний,
                Познать мне, что же есть для нас Любовь.
               
                - Ну что ж…
                Тогда нам ныне спорить бесполезно.
                Восток алеет. Мне пора домой.
                Но в миг, когда поймешь, что в этой Жизни….
                Визитка на столе.
                В ней золотом – ЖИВОЙ.