Мне рвут крылья на мелкие лоскутки
и за пятки сдирают с канвы небесной.
Сверху мне не кричат: "Дай нам руку ты!";
ну, а если кричат - я не слышу песен.
Комья ваты в ушах. Слышно только бесов.
На полотнах святыми заполнят место,
не бывает душе под покровом тесно.
Я лечу сверху вниз - падшим камнем с лестниц -
и подмышкой зажат самый свежий "Вестник".
Мне его не читать, раз сомкнулись веки:
векам не разойтись - пересохли реки,
с облаков не летит слёз прозрачных стая.
Снег уже не лежит - до конца растаял,
опалённый огнём. Крылья между пальцев.
Облака разошлись - Солнца сверху нити
опадают: их клювом хватают птицы
и сшивают из белых кусочков рваных
одеяло без швов. Заживают раны,
и хватавший меня так и остаётся
с пустотою в руках, без слезы, без сердца,
цвета не различив за клочками шерсти.
И я слышу - поют. И я вижу - Солнце.
10.04.2012
Мне рвут крылья на мелкие лоскутки...
© Copyright: Александра Шибалина, 2012
Свидетельство о публикации №112041011332
Свидетельство о публикации №112041011332
Рецензии