Обзор 5 Андрея Данилова. Апрель 2012

Просьба ко всем читателям обзора выбрать самый лучший стих по Вашему мнению из представленных в обзоре, и разместить своё мнение в рецензии под обзором.


                Обзор


Выбирая стихи для апрельского обзора, я постоянно сравнивал апрельский контент с февральским.  Апрель  добротный, чисто выбритый, все же зацепил меньше, чем февраль.  Поэтому 12 стихов для обзора я выбрал легко (уж явно они выделяются среди в целом неплохого апрельского контента). Сожалея о трудозатратах редактора,  я упрямо продолжил свою практику оценивать номинантов инкогнито и не делить их по лигам. 
Что обращает на себя внимание в апрельском конкурсе, да и не только в апрельском, так это  дефицит стихов предметных и, если хотите, конкретных. Отвлеченные чувствования,  воспоминания  и мечты. И практически полное отсутствие фрагментов бытия.  Конечно, мне возразят, что поэзия не может (или не должна) быть предметной. Согласен, но не настолько же. Символизм или скорее сюрреализм в больших дозах- не лучшая пища для души.  Поэтому стих про Инту я  поставил на первое место. Читая его, я будто  побывал в этой самой, никому не интересной Инте, славной только углем, зонами, да настоящими, нетепличными людьми.  Из таких мест улететь хотят все. Но почти все остаются. Сам стих сделан мастерски трагические нотки и юмор. Настоящая русская поэзия. Попробуйте написать про свой маленький  город. Не у всякого получится. И еще, читая этот стих, я вспоминал про Питер Маргариты  Шмерлинг из предыдущего обзора . 


1. Аэропорт Инта  (отрывок из старых путевых заметок)

Если налить коньяк или водку в пластиковый стаканчик,
опустить в него палочку и выставить на снег при сорокоградусном морозе –
вскоре получится сногсшибательное эскимо.
(из личного опыта)

Аэропорт Инта
Игорь Царев
http://www.stihi.ru/2010/05/18/8349

Опустив уныло долу винты,
На поляне загрустил вертолет -
И хотел бы улететь из Инты,
Да погода третий день не дает.
Нас обильно кормит снегом зенит,
Гонит тучи из Ухты на Читу…
И мобильник мой уже не звонит,
Потому что ни рубля на счету.

Знает каждый: от бича - до мента,
Кто с понтами тут, кто правда герой,
Потому что это город Инта,
Где и водка замерзает порой.
Здесь играются в орлянку с судьбой,
И милуются с ней на брудершафт,
И в забой уходят, словно в запой,
Иногда не возвращаясь из шахт.

Без рубашки хоть вообще не родись,
Да и ту поставить лучше на мех.
По Инте зимой без меха пройдись -
Дальше сможешь танцевать без помех.
Что нам Вена и Париж - мы не те -
Европейца тут собьет на лету!
И я точно это понял в Инте,
Застревая на пути в Воркуту.

Рынок Западу, Востоку базар,
Нам же северный кусок мерзлоты,
И особый леденящий азарт
Быть с курносою подругой «на ты».
Угловат народ и норовом крут,
Но и жизнь - не театральный бурлеск.
И поэтому - бессмысленный труд
Наводить на русский валенок блеск.



2.   Четыре оврага-
Это тоже про город центральной(наверное) России, потихонечку дряхлеющий и умирающий, даже больные и уголовники едут в иные места.
Стихотворение про жизнь(да простят меня эстеты). Маленький город, маленькая жизнь. Но, если всматриваться и вчитываться, то вы увидите много больше. Больница, тюрьма- это сегодня, а совсем недавно- 12 храмов, а совсем недавно любимица Бога- Православная Русь. В городке, где я вырос, до революции  было 12 церквей на 12 тыс. человек.  А в 45м было 12 героев Советского Союза. Интересно, сколько их было в Москве?


Четыре оврага
Михаил Свищёв
http://www.stihi.ru/2009/09/08/3559

Наш город не помнил ни герба, ни флага.
Куранты на башнях прилежно хромали.
Больница, тюрьма да четыре оврага,
которые мы называли холмами.

И были, наверно, по-своему правы,
и жили, наверно, недолго, но просто.
И экс-прихожане двенадцати храмов
собой удобряли двенадцать погостов.

Лихие прабабки справляли столетья,
все сказки счастливо кончались венцами.
От браков рождались здоровые дети,
которые нас называли отцами

ни то по привычке, ни то по ошибке,
и вскоре ошибки своей устыдились.
Они до темна собирали пожитки
и все как один до светла уходили.

Они волокли чемоданы и лица,
они занимали вагоны и трюмы.
А после – ложились в чужие больницы,
а после – садились в далёкие тюрьмы.

И были, наверно, по-своему правы,
и жили, наверно, своими умами,
украдкой молясь за четыре канавы,
которые мы называли холмами.



3. сон про сон
Леонит Терех
http://www.stihi.ru/2006/02/01-1138

Окропив росой умильных слёз
Воротник на байковой пижаме,
Впасть бы до весны в анабиоз
Где-нибудь в деревне за Можаем,
Чтобы аккурат до той весны,
Так же, как засватанной невесте,
Снились романтические сны
В псевдоэротическом контексте.

Чтобы тёплым девичьим плечом
Трамбовалась под щекой подушка,
А за печкой стрекотал сверчок,
И в часах дневалила кукушка.
А когда б до ветру выходил,
Лопоухий деревенский парень
Подносил бы мне на ход ноги
Инеем подёрнутый стопарик.

И, врастая рёбрами в кровать,
Я бы конопатой молодухе
Мог еще с три короба наврать
Про любовь-морковь и в этом духе,
И про то, как я её искал,
И она явилась идеалом
С родинкой у левого соска,
Подтыкая ночью одеяло.

Путаясь в завязках от кальсон,
Я бы мог назвать её любимой,
Лишь бы досмотреть свой сон про сон
Пусть не до конца — до середины.
И, мотая сопли на кардан
Грамотно закрученных идиллий,
Быть готовым дальше жить, когда
В полседьмого прозвонит будильник.


Два стиха о  водах и деревах - стихия бытия выше стихии быта. Это про вечность, это про течение. Закольцованные ленты Мебиуса.



4.   Когда, наконец, мы получим покой...
Михаил Свищёв
http://www.stihi.ru/2009/08/28/4869

Когда, наконец, мы получим покой,
я стану бревном, а ты станешь рекой
и сможешь, едва прикасаясь устами,
делить моё тело на щепки и дрожь.
Но ты никогда никуда не впадёшь,
и я никогда ни к чему не пристану.

Нас как-то окрестят - тебе всё равно,
ты будешь Рекою Несущей Бревно.
Обещанный сразу пяти океанам,
я стану знаменьем для здешних племён.
Но если тебе вдруг не хватит имён,
то может быть, я назову тебя Анной.

И прошлые годы, как будто взаймы,
сольются в судьбу от зимы до зимы.
Совместный наш путь будет лёгким и длинным,
как всякое средство, забывшее цель,
и нам померещится в самом конце,
что мы не прошли ещё и половины.

И я буду гол, а ты будешь нага,
и оба, меняя поля на луга,
согласно теченью, покинем без грусти
ту местность, где мы не имели врагов.
…И крепкие руки иных берегов
однажды сойдутся на высохшем русле.


Стих про муравьев(Про Родину?)  тоже можно включить  в эту обойму. Большое в малом, малое в большом.



5. огонёчек -
В завершение моего обзора стихов высшей лиги я поставил простенькое на первый взгляд стихотворение. Но оно подарило мне теплые и добрые ассоциации.  Словно Новый Год в 5 лет. Волшебный домик. Спасибо автору.

огонёчек
Леонит Терех
http://www.stihi.ru/2006/09/29-409

На прилавке, закатанном льдом,
У старухи, вмороженной в вечность,
Я куплю себе маленький дом
С кругляшом парафиновой свечки
В скорлупе керамических стен –
Два окна и дыра вместо двери…
Не такой ли когда-то блестел
Серебром на твоём шифоньере?
Мой - попроще, совсем без фольги
И без битых стекляшек на крыше,
Но ведь как вдохновенно не лги,
И в таком можно тоже быть лишним,
Да тонка в это верить кишка –
Так что, в память твоих одиночеств,
Я поставлю свой домик на шкаф
И внутри запалю огонёчек.



1 лига:

1.  Мартовское -
То же город, тоже  жизнь. Размеренно и профессионально, не переигрывая. Обычно тему нищих в переходах и их благополучных благодетелей отражают излишне плаксиво, вешая ярлыки и расставляя акценты. Здесь фрагмент бытия.  Простоватая на первый взгляд акварель(Мюона?). И внезапно возникающая бездна в финале: «Как странно, что есть на планете ступени ведущие вниз…». И поворачиваешь к началу, к обруганному мной символизму. Тоннель- переход в иное измерение/состояние  бытия. Только одни выходят не свет, другие идут во тьму, терьи стоят в переходе.


Мартовское
Йегрес Вокашу
http://www.stihi.ru/2010/04/05/8258

Весна календарного марта с прошедшей зимою на «ты».
Мой город – краплёная карта. (Я видел во сне, с высоты)
Вистует с привычным азартом, рискованно – норов таков.
В наш век невозможно без фарта,
а впрочем, во веки веков…
Воздушные тёплые массы ласкают ветрами дома,
разбужены снежные барсы – лавинами сходят с ума,
летят в состоянии транса с металла расплавленных крыш,
транзитом с далёкого Марса…
Проснись!
если ты ещё спишь.
Капельная азбука Морзе стучит марсианам отчёт:
"охапками вянут мимозы, и солнце всё жарче печёт..."
Сосульки накапали морсу,
но тают фужеры гостей…
Разбавят банальную прозу детали дневных новостей:
"Беременна листиком почка, волнуется – скоро апрель…"
А дальше:
торговая точка
У входа в подземный тоннель...
«Работает» с матерью дочка – лежит на ступенях судьбы
невинное счастье в кулёчке.
(Прохожие хмурили лбы)
Контрастом игривой погоде сквозит ощущенье тоски.
Старуха с иконкою, вроде, торговка, платочки, носки…
Сидит нищета в переходе, в наивной своей простоте
ища состраданья в народе – в такой же, увы, нищете.
Чуть ниже, в нелепом берете, зачем-то глаза опустив,
девчонка играет на флейте хрустальный весенний мотив...
Мужчина мечтая о лете,
монетками звякает: «бис!»
Как странно, что есть на планете ступени ведущие вниз…



2. Далее отмечу «диптих» религиозный.

Моление о чаше -
Философское, Евангельское даже(И даже Евангелье от Иуды проглядывается).  Хотя и тема не нова. Бог Отец, Бог - Сын и человек во плоти. Вечность духа, бренность тела, страх и сомнение.

 Моление о чаше
Геннадий Нейман
http://www.stihi.ru/2007/09/26/783

Знаешь, папа, так тихо в рощице.
Ни зверей кругом, ни людей.
Мне совсем умирать не хочется,
даже ради твоих идей.
Ну не звали б меня учителем -
был бы плотник, пастух, рыбак...
Папа!
Можно не так...мучительно?
Или лучше - совсем никак?
Да скрутил бы ты в небе дулю им,
откровением для властей.
Ты ж меня не спросил - хочу ли я
жизнь заканчивать на кресте.
Милосердия мне бы, толику -
нож под сердце, в кувшине яд,
как представлю - в печенках колики
и озноб с головы до пят,
и душа, словно заяц, мечется -
перепугана и проста.
Извини...я - сын человеческий
от рождения до креста.
С чем сравню эту жизнь? Да с ветошью -
руки вытер и сжег в печи...
А Иуда два дня не ест уже
и неделю уже - молчит.
Плохо, папа, ты это выдумал,
хоть на выдумку и мастак.
Может, ты их простишь? Без выкупа?
Просто так?...

Разобраться в этом под силу не всякому. Да и тот, кто постиг это хоть на крупицу, об этом не говорит.
С технической точки- классически точно, четко. Может быт даже чуть- чуть четче и точнее, чем требует сюжет? Я нашел этот стих в верхушке рейтинга 1й лиги. Поздравляю мастера.



3. Второе - про мир извращенный и кривой и про Бога окривевшего вместе с ним.  День восьмой- собственно бытие человеческое доведенное самим человеком  до абсурда. Разбирать по косточкам такие стихи – дело последнее.  Только тронь… Но выбрал я его за последнюю строфу, которую все же лучше «выпить залпом», не подвергая анализу.
«Я отдал бы вам и второго сына,
Только он единственный у меня...»


8 день
Юрий Семецкий
http://www.stihi.ru/2011/03/27/4169

Перебить не вышло бы обух плетью,
Только тень упала бы на плетень -
Пронеслись проворно тысячелетия,
Как один единственный судный день.

Если что не так, виноваты сами,
Хоть убейся, кланяясь алтарю...
Я смотрю на мир не душой, глазами,
Просто так на ваш этот мир смотрю
Несуразный, подленький и дебильный,
Приносящий скуку, тоску и боль...
Из себя выводит меня будильник,
Усмиряет психику алкоголь.
Я готов творить, искуплять и верить,
Утешать заблудших несчастных вас,
Ощущать себя диким злобным зверем
Посреди распущенных серых масс.
Каждый день ищу по себе работу,
Надоело мучиться и спасать -
То пугну Европу большим потопом,
То пожгу в России, к чертям, леса.
Устаю и падаю, как в трясину,
В облака к исходу восьмого дня...
Я отдал бы вам и второго сына,
Только он единственный у меня...



Далее, вечная тема - кризиса среднего возраста, это когда количество не переходит в качество. От ребенка, дружного с Богом  приходишь  через вожделенную  взрослость, объевшись бытия к началу, но нет уже сил радоваться обретенному, а назад хода нет. И надеяться то уже не на что, а то и не зачем. У каждого поэта есть такие стихи, у каждого человека есть такие мысли. Банальный кораблик,  обычные рифмы, отсутствие новаторства, светлая такая, голубоватая тоска- замечательные стихи.



4.   Навигация судьбы
Братислава
http://www.stihi.ru/2009/03/22/2315

Плыви, плыви, кораблик мой бумажный...
Вдаль, мимо звёзд, качелей самодельных, резиновых сапожек, сказок страшных,
Чужих щенков, растрепанных портфелей, мечты иметь большой велосипед,
Воздушных змеев, взволновавших прядей, украденных у брата сигарет,
Стихов из коленкоровой тетради, мальчишеских вендетт, стремления казаться старше.
Прохладно утро, ясным был рассвет.

Плыви, буксир, тяни баржу неспешно...
Своё с собой: приобретенный опыт, диван-кровать, супружеская нежность,
С/у раздельный, детских ножек топот, проекты реконструкции моста,
Случайный секс, авто, штурвал фрегата с названием "Заветная мечта",
Портрет отца в овале, тяжба с братом, бесцветных будней череда, неспешные надежды.
Диск солнечный в зените. Духота.

Плыви, моё разбитое корыто…
Есть течь, но я не сдамся, я - упрямый, вычерпывать я буду деловито
Бессонницу, ночные телеграммы, дешевый кофе, глупый сериал,
Инфаркты, неухоженную дачу, трость, пожелтевший вахтенный журнал,
Очки без дужки, бортовую качку, девятый вал... А дальше?.. Дальше океан открытый.
А там?.. А там – закат горяч и ал.



Отметил и не любимый мною депресняк. Этот депресняк не наркоманский, не бухаревый, а чистый- больничный, что ли («И стихи – не про демонов даже - про горечь и осень") . Отметил не за главную линию, а за рассеянную правдивость и, конечно, за прекрасные метафоры.



5.  Я устал от путешествий
Дан Кешон
http://www.stihi.ru/2008/07/24/779

Я устал от путешествий, мне совсем не нужно визы
На диван, гитару, кресло, стол, компьютер, телевизор.
Стук колёс под встречность ветра, под попутность - шум мотора,
Я пропал, я не приеду, ни на долгом, ни на скором.

Я устал от провожаний: день отъезда, рейса нУмер,
Я почти что виртуальный, запечатался и умер.
Есть ещё в пороховницах электронный мыльный порох,
Я пропал, я не приеду, ни на долгом, ни на скором.

Я устал от ощущений, послеклятвенных предательств,
Я пишу вам, изменяя именительный на датив,
Здесь по чёрному не топят, не выносят избы сора,
Я пропал, я не приеду, ни на долгом, ни на скором.

Я устал вживаться в роли. Снял, повесил - маска рада,
Невозможно расслабляться в напряженьи маскарада.
Рвань рубашек вашей правды я пакую в третий короб,
Я пропал, я не приеду, ни на долгом, ни на скором.



И как неожиданно, для нежелающего ехать возникает:



6.  Как символ веры киевский вокзал
Adonatti
http://www.stihi.ru/2006/02/20-285

Как символ веры – киевский вокзал.
Как исповедь – движение по кругу
Литых колёс.

И лучшая подруга,
С которой ты, увы, не переспал,
Прощается с тобой.

Беги, беги.
За новой жизнью,
Лучшими стезями.
Не важно, что заклятыми друзьями
Расстались закадычные враги.

Луна, как свежевыпеченный хлеб,
Вновь катится по небу левым галсом,
И я молюсь, чтоб ты не догадался,
О том, что проводник давно ослеп,
О том, что машинист, умерив прыть,
Теперь сидит спокойный и угрюмый…

И вечность впереди, чтоб всё обдумать.
И даже больше, чтобы всё забыть.



Т.е. ехать то все одно надо. Вот я удивлюсь, если у этих двух вокзально- кризисных стихов один автор. Да, кризис возраста(жизни, любви, творчества)- это созидательная штука. Вам хреново? Напейтесь! Вляпайтесь во что нибудь! И утром, проснувшись таки живым и, ощутив себя отдельно от тела, поймите, что жизнь прекрасна! 

И это из той же обоймы - про кризис. Но сон то вполне внятен. Если только автор не запутается в завязках от кальсон, то, по Фрейду, потихоньку перетащит его в явь. Позитивный такой депресняк! И в «пол- седьмого» говорит о перспективах автора! Или автор живет далеко от кисельных берегов и надо рано вставать, для борьбы за место под…. Или он вообще рано встает, а это уже ближе к солнцу.



7.  Миф о красных деревьях.
Ян Бруштейн
http://www.stihi.ru/2007/12/24/123

К реке шагали красные деревья,
К воде спешили красные деревья,
По шагу в год – но все же шли деревья,
Надеясь, что когда-то добредут.
А впереди лубочная деревня,
Красивая и прочная деревня,
Волшебная и хлебная деревня
Ждала, когда поближе подойдут.

Точила топоры она и пилы,
Железами по воздуху лупила,
И удалую пробовала силу,
Которая всегда одержит верх.
Деревья же не ведали испуга,
И, землю бороздя подобно плугу,
Поддерживая бережно друг друга,
Брели они к воде за веком век.

К реке спустились красные деревья,
К воде припали красные деревья…
Навстречу вышла целая деревня
И предъявила древние права:
На то они на свете – дровосеки,
Зимой хотят тепла и скот, и семьи,
И вот срубили красные деревья
На красные прекрасные дрова.

Кораблики из них строгали дети,
И, у огня играя, грелись дети,
И в том, что нет чудес на белом свете,
Не видели особенной беды.
А корабли куда-то плыли сами,
Бумажными мотая парусами,
И вздрагивали красными бортами,
Достигнувшие все-таки воды.



Я намеренно уходил от разбора полетов в технологическом разрезе стихосложения. Не силен я в этом.  Поэзия должна дарить людям радость. Эти 12 стихов мне ее подарили. Спасибо авторам!




PS. Всех, кто принял участие в народном голосовании по этому обзору, приглашаем на нашу 2-ю конференцию в июле 2012 года:
http://www.stihi.ru/2012/03/30/9854