Правда о моральных и не-моральных самоубийствах

Она приходит домой с работы - тонкие руки, волосы цвета меди.
- Устала?
- Ну что ты, что ты!..
Бредит. Конечно же бредит!

Она приходит домой - поникшей, жалкой и обессиленной страшно.
Больно смотреть.
Смеётся.
Но в угольях потухших глаз - правда.

Она кашляет так надсадно... Прячет взгляд... И платком вытирает губы...
И на кипенно-белом - пятна
крови.

...Глупо.
Боже, как глупо!!!

У неё слишком бледная кожа, слишком тонкая, как береста,
До прозрачности... На
лёд похожа.

...Увядающая красота...

И мне так безотчётно хочется согреть птичьи пальцы её в горсти,
Заслоняя от одиночества, попытаться её спасти...

Даже сердце её колотится, как у загнанного котёнка -
Будто вырваться
из груди
просится...

Сколько ей остаётся?
Сколько?..

- Для чего ты себя убиваешь?
- Что, прости?
- Не притворствуй!
- К чёрту.
Ну, скажи - что
ты
обо мне
знаешь?...

Я и так
почти уже
мёртвая.

Неделю назад мне сказали - я лето увижу едва ль.
И резали хуже стали
предательские слова.

И сразу - как будто ветром
холодным
да по глазам...

Представь... Не увидеть лета...
Да ты понимаешь сам?!..

Теперь - доживать. Прекрасно! Чего ж я должна грустить?..
Здесь будут цвести каштаны, здесь будут идти дожди,
Опять на рассвете птицы петь будут, и мотыльки
Над лампою будут виться, что снова засветишь ты,
Огонь возродится во вдохе и птицею станет зола,

А я без любви подохну, как я без любви жила!..

Ты думаешь, так легко мне про это про всё молчать,
Достигнув ментальной комы - и всё ото всех скрывать?..

Ты думаешь, это просто - предчувствием скорых тризн
Принять в себя тьму погоста, ещё ощущая жизнь?!

Какого же чёрта, друже, ты жаждешь меня спасать?
Покой мне, считаешь, нужен?
Спокойненько
умирать?

...Прости, что опять срываюсь - конечно же, ты не при чём...
Я просто ещё пытаюсь не ткнуться тебе в плечо
И не зарыдать от горя.
Ты помни об этом. Знай.

...Внутри меня плещется море...

Ты просто не
напоминай
о том, что не сплю ночами,
Работая на износ,
О всяких вещах печальных,
О меди моих волос,
О танцах теней безликих,
О том, чего вовсе нет...
О, друг мой бронзоволикий, тебе я открою секрет:

Чем больше я устаю там - тем быстрей отключаюсь тут.
И тогда уже даже не страшно,
что в рай меня
не возьмут.

08-09.04.2012