Мы бредим прошлым. Наши дети
Ничто из прошлого не зрят.
Они сидят не табурете
И любят зрелый виноград.
Они растут как все на свете
И, может быть, во цвете лет,
Припомнят эти наши дети
Наш сладкий, липкий, зрелый бред.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.