Ну, за что скажи ты мне, Господи,
Что ни шаг - кругом только пропасти.
То болезнями ровы полные,
Лишь усталостью ночи ровные.
Говоришь, беда наша в похоти,
Что тебя не ждем, ищем в ропоте,
Не приемлем, мол, твоей благости,
за подарком ждем - будут гадости...
Ну, а как же быть,- скажи, Господи?
Что ты скрылся с глаз в своей волости,
И на нас глядишь, все печалишься,
с херувимами забавляешься...?
Хорошо тебе, - ты ведь праведный,
Города вон жег лавой пламенной,
Как щенков топил, - все воспитывал...
Я любовь к тебе с болью впитывал.
Ну, так в чем же я грешен, Господи?
Что не бит плетьми среди площади?
Так ты душу сек - смертью родичей,
Щедр на "ласку" ты, как отец, но - чей...?!
Не серчай прошу, так я - не со зла.
На щеке моей вовсе не слеза...
Я устал лишь чуть..А кому сказать?!
Ты же выслушал, а другим плевать...
монолог
© Copyright: Виктор Иванович Антонов, 2012
Свидетельство о публикации №112040903691
Свидетельство о публикации №112040903691
Рецензии